No identificado

3 de agosto del 2004. Entrás a la sala de espera del laboratorio. La ropa te cae, floja. Como una sombra, alguien se pierde en el fondo de paredes blancas. El lugar huele a jeringa y a metal; a asepsia y a enfermedad. Hace una semana que te invadió una fiebre áspera, tóxica. Una parte de tu cuerpo está de huelga. No dormís de noche; transpirás. Te invaden pesadillas diurnas de preguntas y ropas sudadas. Perdés otro kilo. Aumentan los antitérmicos, aumentan las pastillas. Nunca tomás las pastillas. Ves cómo se llevan tus líquidos esenciales, cómo juntan tus desechos. Ves cómo corre tu sangre en un tubito. El pinchazo no duele; tu líquido rojo, enfermo, no duele. Lo que verdaderamente duele es la incertidumbre. Duelen los tiempos de espera, duelen los resultados, los bioquímicos, los nuevos estudios, los médicos, las nuevas paciencias. Y vos tenés que hacerte amiga de la fosfatasa y la transaminasa. De los días de nunca más, días de fiebre, pinchazos de fiebre. Cero positivo. Nada de nada. Nada de todo. Un virus nuevo. Sin nombre.
El alma se te cae al piso. Y se te caen los brazos y todas las lágrimas juntas. Y vos tenés que juntarlos a escondidas de los que te aman con la pala enorme del coraje.
Giran días interminables de sangre, sudor y lágrimas. El ritmo de tu sangre marca otro tiempo. El cuerpo, con la sabiduría de su memoria, guardó todas las pieles de las manos que te quieren hasta hacerte doler los huesos. El fuego ahuyenta la oscuridad. Huyen los monstruos de las cavernas, se desintegran en alientos de cenizas. Y tu cuerpo, que te dijo cuánto te ama, finalmente, te dio otra oportunidad.

Otra campana

al Amor

El encuentro los hace resonar

pasa una tropilla de caballos blancos
corren flechas
aletean manos
una bandada de pájaros golpea el corazón

vientos
relámpagos
soles

contracciones
dilataciones
parto de siglos


el cielo se desarma en mil campánulas
no resiste

al eco de las voces
al peso de los pasos
al latido de la sangre.

Cuando jugamos

..."El proceso creativo está implícito en la naturaleza humana y, por tanto, la felicidad que significa expresarse y jugar con las fantasías se halla al alcance de todos".

Gianni Rodari

"La función creadora de la imaginación pertenece al hombre común, al científico, al técnico; es tan necesaria para los descubrimientos científicos como para el nacimiento de la obra de arte; es incluso condición necesaria de la vida cotidiana. [...] Las fábulas sirven a la matemática, como la matemática sirve a las fábulas. Sirve a la poesía, a la música, a la utopía, al compromiso político: en definitiva, al hombre en su conjunto y no sólo al fantasioso".

"Creatividad es sinónimo de pensamiento divergente,
o sea, capaz de romper continuamente los esquemas
de la experiencia.

Es creativa una mente que trabaja siempre, siempre dispuesta a hacer preguntas, a descubrir problemas donde los demás encuentran respuestas satisfactorias, que se encuentra a sus anchas en las situaciones fluídas donde otros sólo husmean peligro; capaz de juicios autónomos e independientes (incluso del padre, del profesor y de la sociedad), que rechaza lo codificado, que maneja objetos y conceptos sin dejarse inhibir por los conformismos".

Verdades

¿Cuál es tu mayor deseo?...
¿Cuál es tu miedo más grande?...

Mi mayor deseo es tirarme de un helicóptero en paracaídas.
Mi miedo más grande es tirarme de un helicóptero en paracaídas.

Gonzalo, 11 años




Mi mayor deseo es manejar una Ferrari.
Mi miedo más grande es que muera mi papá, porque mamá ya murió.

Franco, 12 años




Mi sueño es conocer Japón.
Me da miedo el ropero de noche, me parece que alguien va a aparecer por una de las puertas.

Miri, 9 años





Lo que más me gustaría es llegar a bailar en el Colón; conocer a Paloma Herrera, a Julio Bocca y a Maximiliano Guerra.
Lo que no me gusta es pensar en la muerte, no me quiero morir ni que se mueran las personas que quiero.

Eluney, 11 años

Ciclos

La rueda gira sin pausa
nada más natural

después de la tristeza
viene la alegría.

M. A.

La vuelta

Baile social "Gripe A"

Caminan
no dejan de caminar

los detienen paredones
grises
lápidas de pobreza


detrás
una fiesta de guirnaldas de mentira
un tiempo elástico sostiene una sorpresa


caen
del hilo de los ministerios
palabras descoloridas
pájaros ciegos
puños cerrados
manos vacías.


Es hora del baile
bailan los funcionarios
las larvas
virus vestidos de gala
alfombras rojas para las señoras
luto a los pies de los peregrinos.


Es tiempo de juego
juegan con máscaras
se enriedan en la espuma de los medios
brillan serpentinas de desidia
lanzan el papel picado de los números
juntan billetes caídos del cielo del infierno.


Encerrados en uno de los globos
GRITAN

las panzas vacías
las madres sin leche
los perros de la calle
los amores sin amantes


en el otro globo
grita
bajito
el que viaja en colectivo
el que se quedó sin piernas
el que no sabe ir
el que no puede volver.


La verdad explota en gritos
caen al piso mil lentejuelas de corazones ausentes
se esfuman los pozos vacíos
cajitas de Pandora
que se desparraman en el aire
y se multiplican


saltan

saltan
saltan

cada uno toma una esperanza
la guarda
la alimenta
la camina

la piensa

y regresan.

Un regalo especial

Gaspar