lunes, 4 de abril de 2011

La mirada y la voz del artista


"Ayer por la tarde, Guernica, la ciudad más antigua de las provincias vascas, fue totalmente destruida por un ataque aéreo de los rebeldes. El bombardeo de la ciudad, situada lejos del frente y sin defensa aérea, duró exactamente tres cuarto de hora. Durante este tiempo una numerosa escuadra de aviones de origen alemán - bombarderos Junkers y Heinkel así como cazas Heinkel- arrojó ininterrumpidamente bombas de hasta 500 kilos. Al mismo tiempo los cazas, volando a baja altura, ametrallaron a los habitantes que salían huyendo hacia las afueras de la ciudad. En pocos momentos toda Guernica quedó envuelta en llamas.  

   Periódico "Times", 27 de abril de 1937



 Guernica - 1937


"Gritos de niños, gritos de mujeres, gritos de pájaros, gritos de flores, gritos de árboles y de piedras, gritos de ladrillos, de muebles, de camas, de sillas, de cortinas, de cazuelas, de gatos y de papeles, gritos de olores que se arañan, gritos de humo, de los gritos que cuecen en el caldero y de la lluvia de pájaros que inunda el mar que roe el hueso y se rompe los dientes mordiendo el algodón".

Pablo Picasso



Asociados:

* Desaparecidos, Ricardo Carpani
* La libertad guiando al pueblo, Eugène Delacroix
* La persistencia de la memoria, Salvador Dalí
* El imperio de las luces 2, René Magritte


    "La mirada es un instrumento del conocimiento; 
hay que obligarla a pensar de un modo distinto al habitual"




sábado, 2 de abril de 2011

ERAmos EN ABRIL

"Sabés hermano lo triste que estoy...
se ha muerto mi niño
mi niño, mi niño
mi niño, hermano". 



abril huele a gritos de flores muertas
a tierra calada con lágrimas
a golpes lentos

paladas de ausencias
cubren la fosa de balas negras

en abril retumban las preguntas del qué hacemos ahora
el yo no fui de los benjamines

las faltas
las sobras
el sobre inglés

abril es junio
y huele a silbatos en  las canchas
a bocinas
a bombas


abril es el sol dado vuelta
los soles caídos en el agua
las chispas
las chapas
el humo quemando las mañanas
el andar como murciélagos
la fría vigilia de las madrigueras

abril es tierra del infierno
es barro sin chocolates
arpillera sin diamantes
helado con astillas
con toques de púas
con cruces altas

y bajas


abril es el zumbido de la espera
la antesala final de la protesta
el nunca más

abril será un mayo
la revolución caminando el corazón

en círculo
de  pañuelos blancos