"Sabés hermano lo triste que estoy...
se ha muerto mi niño
mi niño, mi niño
mi niño, hermano".
abril huele a gritos de flores muertas
a tierra calada con lágrimas
a golpes lentos
paladas de ausencias
cubren la fosa de balas negras
en abril retumban las preguntas del qué hacemos ahora
el yo no fui de los benjamines
las faltas
las sobras
el sobre inglés
abril es junio
y huele a silbatos en las canchas
y huele a silbatos en las canchas
a bocinas
a bombas
abril es el sol dado vuelta
los soles caídos en el agua
las chispas
las chapas
el humo quemando las mañanas
el andar como murciélagos
la fría vigilia de las madrigueras
abril es tierra del infierno
es barro sin chocolates
arpillera sin diamantes
helado con astillas
con toques de púas
con cruces altas
y bajas
abril es el zumbido de la espera
la antesala final de la protesta
el nunca más
abril será un mayo
la revolución caminando el corazón
en círculo
de pañuelos blancos
Muy, pero muy bello. Tantos niños, tanta tristeza.Tengo lágrimas en la piel.
ResponderEliminarTe mando un beso.