Olvidos Momentáneos

La luna en un tazón de laca

2011-08-13T12:36:00.001-03:00

Miguel Rep

Asociados:

* El elogio de la sombra, Junichiro Tanizaki

* Teatro negro de Praga

* Escher

¡Me arruinaste el dibujo!

2011-08-04T19:29:00.000-03:00

Luis Felipe Noé - Eduardo Stupía

Dos artistas juegan una batalla amable a través de diálogos pictóricos sobre papel.

Intrusos

Escritura consentida y De dónde el don

Contrapunto y contradicción.

Cómo poner en duda todo el tiempo la propia mirada.

Asociados:

* El arte de la guerra, Sebastián Barrasa
* La fantasía y el juego según Gianni Rodari

La leyenda del hueco del diablo

2011-08-01T15:10:00.000-03:00

Cuentan que el diablo estaba harto de navegar encerrado en una botella. Pero esperaba que se le diera la buena, porque sabía que siempre que llovió, escampó.

Y así fue. Un día la botella se hizo pedazos en una roca y el diablo salió como loco haciendo tumba cabezas. Enseguida se puso a buscar un buen lugar para vivir. Era pretencioso y haragán, quería verlo todo desde arriba y que lo transportaran y lo cuidaran.

Cuando vio pasar a la hermosa muchacha, no dudó más. Se le prendió como un abrojo en el pelo. Imposible de desenredar. Se acomodó muy contento sobre la espalda y así andaba, de patas cruzadas.

Criticaba todo lo que veía, decía groserías a los demás y se tiraba pedos con el mayor desparpajo.

La muchacha vivía llena de rabia y de vergüenza, sin poder sacárselo de encima. Trató de ocultarlo, de esconderse, de parar el planeta, pero todo fue inútil.

El diablo le comía la comida, le enturbiaba el agua y se le metía en los sueños.

Entonces la muchacha decidió hacer huelga de soledad. Se recluyó durante mucho tiempo dispuesta a no comer ni hacer nada de nada.

El diablo se las vio feas porque si había algo insoportable para él era el hambre. Tuvo tanta hambre que le crujía el estómago y, berreando lastimeramente, se lo contó a la muchacha.

Le contó que tenía un hueco en el estómago. Un hueco que le dolía mucho.

-Ay Ay Ay -dijo ella-. Veremos qué se puede hacer.

Y se puso a pensar durante un rato largo.

-Hay que vomitar -dijo por fin-. Vomitá, vamos.

El diablo se puso los dedos en la garganta con temor. Entre arcadas, vomitó sobre la tierra. Ella miró con gesto de asco y vio que había vomitado el hueco. Era un círculo hondo, muy hondo, la boca de una bolsa sin final. La pura oscuridad.

Miró al diablo. Estaba pálido, pero daba ínfimas señales de reponerse con celeridad de diablo.

Ella pensó que no había tiempo que perder. Venciendo el miedo se asomó al hueco y miró muy interesada.

-Así debe ser estar ciego- se dijo aturdida por lo oscuro.

El aturdimiento le dio la idea. Miró al diablo de reojos.

-Oh -gritó, fingiendo sorpresa.

-¿Qué? -preguntó el diablo, inquieto.

- Hay... se ve...

Su voz temblaba y sintió que la tensión la hacía balancearse en el borde. Pero valía la pena el riesgo.

-Nunca me imaginé -siguió diciendo mientras se inclinaba hacia el hueco-. Nunca, nunca me imaginé que vería esto.

-¿Qué? -dijo el diablo inquieto-. ¿Qué ves en mi hueco?- Y se precipitó hacia el borde como queriendo proteger todo lo que allí existía.

Entonces ella se plantó sobre la tierra y con las palmas de las manos ensanchadas para que no le fallaran, dio un golpe firme sobre el diablo y lo perdió para siempre.

El llanto le surgió a borbotones y sin permiso, salpicó al hueco. Y la tierra volvió a quedar áspera y tersa como de costumbre.

Laura Devetach

"Demonios y mariposas"

Asociados:

* The imaginarium Parnassus
* Kamishibai (teatro callejero)
* Hay que adivinarle la edad al diablo, Javier Villafañe

La mirada y la voz del artista

2011-04-04T15:28:00.002-03:00

"Ayer por la tarde, Guernica, la ciudad más antigua de las provincias vascas, fue totalmente destruida por un ataque aéreo de los rebeldes. El bombardeo de la ciudad, situada lejos del frente y sin defensa aérea, duró exactamente tres cuarto de hora. Durante este tiempo una numerosa escuadra de aviones de origen alemán - bombarderos Junkers y Heinkel así como cazas Heinkel- arrojó ininterrumpidamente bombas de hasta 500 kilos. Al mismo tiempo los cazas, volando a baja altura, ametrallaron a los habitantes que salían huyendo hacia las afueras de la ciudad. En pocos momentos toda Guernica quedó envuelta en llamas.

Periódico "Times", 27 de abril de 1937

Guernica - 1937

"Gritos de niños, gritos de mujeres, gritos de pájaros, gritos de flores, gritos de árboles y de piedras, gritos de ladrillos, de muebles, de camas, de sillas, de cortinas, de cazuelas, de gatos y de papeles, gritos de olores que se arañan, gritos de humo, de los gritos que cuecen en el caldero y de la lluvia de pájaros que inunda el mar que roe el hueso y se rompe los dientes mordiendo el algodón".

Pablo Picasso

Asociados:

* Desaparecidos, Ricardo Carpani
* La libertad guiando al pueblo, Eugène Delacroix
* La persistencia de la memoria, Salvador Dalí
* El imperio de las luces 2, René Magritte

"La mirada es un instrumento del conocimiento;
hay que obligarla a pensar de un modo distinto al habitual"

ERAmos EN ABRIL

2011-04-02T12:12:00.003-03:00

"Sabés hermano lo triste que estoy...

se ha muerto mi niño

mi niño, mi niño

mi niño, hermano".

abril huele a gritos de flores muertas

a tierra calada con lágrimas

a golpes lentos

paladas de ausencias

cubren la fosa de balas negras

en abril retumban las preguntas del qué hacemos ahora

el yo no fui de los benjamines

las faltas

las sobras

el sobre inglés

abril es junio
y huele a silbatos en las canchas

a bocinas

a bombas

abril es el sol dado vuelta

los soles caídos en el agua

las chispas

las chapas

el humo quemando las mañanas

el andar como murciélagos

la fría vigilia de las madrigueras

abril es tierra del infierno

es barro sin chocolates

arpillera sin diamantes

helado con astillas

con toques de púas

con cruces altas

y bajas

abril es el zumbido de la espera

la antesala final de la protesta

el nunca más

abril será un mayo

la revolución caminando el corazón

en círculo

de pañuelos blancos

Borradores para dar vida

2011-03-29T18:52:00.001-03:00

Calle de la Memoria, nº 35

2011-03-23T23:48:00.006-03:00

La casa está abierta. La puerta del presente, sin llave. El largo pasillo del pasado está abierto a la memoria, de par en par.

En el eco subterráneo rebota el tipeo de una letra luminosa. La tecla de un piano danza al pincel que moja un papel blanco con aroma a exilio. Las gotas rojas caen al ritmo de las pulsaciones, y juntas, dibujan el mapa de la libertad.

Más arriba, el silencio de las alas de una Paloma, es un estruendo en el corazón de un padre que parte. Sentado en una silla viaja el director. Entre los brazos lleva a sus hijos ausentes, como la agonía de un bandoneón. El dolor desbordado se abre en canales de cavernas y laberintos de espinas de árboles secos y de peces muertos. Le prenden fuego a las aguas. El viento las evapora, pero siempre vuelven. Y habrá lágrimas hasta el fin de sus días.

Al borde de una orilla acechan las pirañas y los cocodrilos con sus intermitencias de cortes, electricidad y veneno. Hacia el fondo de la gruta corren los dinosaurios carnívoros y van llenando de comida y muebles sus casas, mientras escupen dientes de oro y dientes de leche.

La escuela es la isla blanca del barrio. Los alumnos de un tercer año se protegen debajo de los bancos y trenzan cadenitas de mostacillas con hilos de inocencia y osadía. Juegan en pases de mano en mano el libro, la película, la contraseña del artista.

A la vuelta, los colectivos llenos se vacían en cualquier esquina. Las manos sucias barajan documentos y agendas. Cada noche, un nuevo hogar pone un plato menos para la cena.
Jóvenes y menos jóvenes tienen la nube de la angustia instalada en los ojos. Sus amores se desdibujan en un pozo o en un horizonte de frío, y son sólo un punto verde militar.
Las iglesias juegan a las escondidas y empujan por un precipicio a los curas que se animan a gritar "pica". Pican las pieles de ronchas verdes y moradas.

Las madres limpian. Cocinan. Barren las miserias. Inventan curitas y canciones de cuna. Buscan. Hablan. Trabajan. Protestan. Caminan. Trabajan. Caminan. Caminan. Cuelgan pañales, lunas y bombachas. Encuentran princesas, desaparecidos y dragones. Hacen el amor aunque el mundo quiera hacer la guerra. Dan la leche de sus pechos a los pimpollos de los narcisos. Riegan las hojas de la vida, los nomeolvides, las fresias y los jazmines.

Cada aparente olvido será la lengua que hable el cuadro que se calló; el arco iris de la música que se tapó con un manto negro; la mano que vuele las hojas del libro que alguien soldó con candado.
Será un manifiesto de amor y de vida.

Cada olvido momentáneo encuentra la llave para abrir la memoria.

Borradores para desplegar historias

2011-03-21T14:15:00.000-03:00

Borradores para tramar historias

2011-03-15T17:45:00.002-03:00

Borradores para modelar historias

2011-03-09T18:30:00.003-03:00

Borradores para dibujar historias

2011-03-03T14:59:00.012-03:00

2011-02-25T14:45:00.009-03:00

El artista es un pájaro que da cuerda al mundo

Una caja de resonancia de lo que nos rodea

Un iluminador

Los artistas actúan como despertadores de conciencia.
En el artista resuenan todas las perspectivas del mundo, sus rupturas
y contradicciones.

En la doble temporalidad de la ironía,
con la risa,
ilumina la oscuridad.

H.Murakami - L.F.Noé - R.Jacoby - R.Piglia -

mix de Keiko

2011-02-20T10:40:00.000-03:00

El poeta siempre llega tarde a todas partes. Sin embargo, hay una hora extraña en que el poeta llega antes que nadie. Es una hora peligrosa de la tarde. Peligrosa y amenazante. El color de esa hora es el color de los domingos a la tarde, precisamente a las seis de la tarde. Yo creo que a esa hora la humanidad agacha la cabeza. Entonces uno siente que el miedo se le va acercando, lo va cercando, de a poco, en círculos cada vez más chicos, más unánimes. Entonces surge el poeta, viene a la memoria. Todo lo que todos los poetas han ido escribiendo desde el centro del dolor, desde el delicado equilibrio de la locura. Todo va a estar ahí cuando el sol ya no está, cuando hay un solo ojo que nos mira y pasa la sombra del bisonte rápidamente a nuestro lado por la pared rota de una gruta oscura. Entonces todo ser humano desde el necio al soberbio va a recordar al suicida que escribió y vendrá la muerte y tendrá tus ojos; al fusilado que dijo no le tapen la cara con pañuelos/ para que se acostumbre a la muerte que lleva; y al negado que una vez dijo con el número dos nace la pena.

Para eso sirve un poeta.

Isidoro Blaisten

Palabras

2011-02-13T11:59:00.003-03:00

I

Garganta abajo
se precipitan
la gente y la sangre

en los helechos
inalcanzable
aullaba un perro

una cabeza entre labios
abrió
la boca del mundo

sus pechos
como palomas
se le posan en las costillas

su hijo mama el largo
hilo blanco
de las palabras

II

La lengua
es la primera hoja de la columna vertebral
bosques de lenguaje la rodean

como un topo
la lengua
abre madrigueras en la tierra del habla

como un pájaro
la lengua
vuela en arcos de palabra escrita.

La lengua está amordazada y sola en la boca.

John Berger

Sexta poesía vertical

Desbautizar el mundo,
sacrificar el nombre de las cosas
para ganar su presencia.

El mundo es un llamado desnudo,
la voz y no un nombre,
una voz con su propio eco a cuestas.

Y la palabra del hombre es una parte de esa voz,
no una señal con el dedo,
ni un rótulo de archivo,
ni un perfil de diccionario,
ni una cédula de identidad sonora,
ni el banderín indicativo
de la topografía del abismo.

El oficio de la palabra,
más allá de la pequeña miseria
y la pequeña ternura de designar esto o aquello,
es un acto de amor: crear presencia.

El oficio de la palabra
es la posibilidad de que el mundo diga al mundo,
la posibilidad de que el mundo diga al hombre.

La palabra: ese cuerpo hacia todo.
La palabra: esos ojos abiertos.

Roberto Juarroz

Improvisación

2011-02-03T11:10:00.001-03:00

Wassily Kandinsky - Moscú, 1866

Improvisación XIX - 1911

"El color es un medio para ejercer una influencia directa sobre el alma. El color es la tecla, el ojo es el martillo templador; el alma es un piano con muchas cuerdas, y el artista, la mano que, mediante una tecla determinada, hace vibrar el alma humana".

Improvisación XXVI (Remando) - 1912

Flujo en espiral, trazos rápidos.
Las segundas voces y el contrapunto en el ritmo.

Improvisación soñada - 1913

"Mirada interior", aquella que desvela el alma de las cosas.

Tensión calma - 1924

Círculos - 1926

..."el círculo no puede ser catalogado sino de romántico [...]. Es un trozo de hielo en el que arde una llama".

Otras improvisaciones

" A través de la improvisación se rompe la alienación, irrumpe lo distinto; uno se abre al contacto y al vínculo con los demás. Las instituciones funcionan un poco como el lugar de la alienación. [...] Dejamos de lado las jerarquías para entrar en procesos de aprendizaje continuos, donde todo está en ebullición, transformándose todo el tiempo".

N. Sobrero, artista plástico, cineasta, periodista

"La improvisación trabaja para el desorden como forma de cuestionamiento permanente, y una vez que el desorden se establece en una nueva forma de orden, la improvisación deberá cuestionarla para volver a generar desorden. Es la vida produciendo más vida".
[...] "La improvisación lo que permite es construir una música que esté viva".

L. Capece, músico

"Rescato de la improvisación que está siempre en el presente, y si uno improvisa es porque quiere estar ahí". "La improvisación está para perderse".

M. Dupont, escritor

"Llega un momento en que aspiramos a escribir algo peor".

Oliverio Girondo, escritor

"La improvisación es un misterio. Se puede escribir un libro sobre el tema, pero al final nadie sabe qué es".

S. Grappelli, músico

MP

2010-12-27T06:30:00.000-03:00

Computadoras. MP3-MP5. Manuales. Maestros. Profesores. Las reglas ortográficas, la MP y la PM. Los pocos rompecabezas; y tan poco Manuel Puig en las escuelas.

Manuel Puig

nació el 28 de diciembre de 1932

Canción con todos

2010-12-23T20:01:00.011-03:00

Tal vez, la mía sea una "balada para un loco", para "los locos de Buenos Aires", que cantamos una "plegaria para un niño dormido", mientras "los juguetes se preguntan, con tantos niños afuera, qué hacemos en la vidriera"...

Fuego en el agua de tus ventanas

2010-12-09T13:55:00.004-03:00

Teníamos la altura de un banquito, y la tarde se detenía soltando su olor de vainillas y tostadas. Caminábamos unas cuadras. Apurados, los traíamos en una bolsa transparente. Eran soles y fuegos, bailando en el agua. Les armábamos un colchón de piedritas con sábanas de hojas flotantes, recién cortadas. Después, los volcábamos en el vaso de vidrio, tan grande y redondo. Enfrente, se veían tus ojos. Los veíamos moverse en círculos. Hipnotizados por las vueltas. Sin principio ni fin, caíamos como guijarros en el agua. Se nos acercaba la proa de un barco. Yo permanecía sentada en la roca, mientras una canción de arena y estrellas jugaban con nuestras manos. Más lejos, soplaban banderas y cabellos de noches largas. Tan largas, que casi sin darnos cuenta, una mañana cuadrada de marzo el barco encalló. El ancla atrapada por las redes de nosesientenosepiensanosedicenosehace de los mediomundos. El cabello se cubrió de cangrejos, las manos fueron cortadas y los pies atados. Los ojos cubiertos con parches de totalitarismo, y nuestras bocas tapadas con los corchos de los secretos de estado. Mientras las sirenas de la policía golpeaban en las esquinas, las aguas negras lo tomaban todo. Las trombas se robaron tu música, mis pinturas, nuestras palabras. Se robaron mis otros y tus otros.
Pero la última tromba pasó, llevándose también la tempestad. Y hoy estamos acá, mi amor, con los pies en la orilla, mojándonos en los peces de la infancia. Lejos las redes; lejos las trampas. Viendo cómo llegan tu barco, la sirena y los tesoros creados.

Envueltos en ondas de sedas naranjas
somos algo más que unos peces aleteando en el mar.

Crédito

2010-12-03T14:30:00.000-03:00

En la caja hay una cortina de vidrio, una pantalla fría y una ventanita de plástico de ocho por seis. Todo se hace rápido. Y rápido, uno es absorbido por los ruidos, los números y las órdenes, y el olor metálico. Sólo hay dos ojos y ningún dedo sobre dedo.
Hace un rato que el cartero de nombre francés dejó un aviso por debajo de la puerta: URGENTE. Los hilos de las necesidades y de las obligaciones cableadas, mueven las piernas. Entonces uno camina a la sucursal más cercana, mientras ve su sombra proyectarse en un suelo de títeres. La espera es una larga cola de marionetas que descansa en sillas de pana azul. Por un rato - sólo por un rato- serán reyes y princesas paseados en carrozas de mentiras y los llenarán de paquetes de grandes vacíos de promesas, esperando el próximo baile.
Durante una hora los titiriteros de camisa blanca y pantalón oscuro, con sus ojos europeos y sus tacones de dólares, los moverán de un lugar a otro. Uno es un numerito en esa escenografía que se desvanece. Dirán que sigamos esperando; que su plástico caducó; que el plástico azul se extravió. Vuelva mañana, mejor la otra semana. Y a las quince en punto, nos bajan el telón.

En el camino de vuelta uno ya no ve su sombra. Abre los ojos de cara al viento y al sol. Por entre los rayos aparece el viejo cartero Ismael, que baja de la bici, con su panza llena de risa y su bolso de cuero gastado cruzándole el corazón. Le trae una pila de cartas y postales de amigos, de letras de tinta roja, con el sello de sus voces altas, y el de sus pausas.
Hay papeles hermosos cuando uno cambia dieciséis dígitos de plástico plateado por huellas de identidad y por números dibujados para hablar. Que no te pierdas. Que nos tenemos que encontrar. Que tenemos una "obra social".
Hay buenos deseos, posdatas, besos efectivos. Y el corazón que siempre tiene saldo de amor.

* * *

2010-11-16T20:59:00.008-03:00

Elija una noche sin estrellas
en la parte que más le guste
de la ciudad.

Levante una piedrita del suelo.
No importa la forma ni el color.

Trasládese unos metros para distanciarla del lugar que ocupaba.

Siéntala en la palma de la mano y procure que sea cálida al tacto.

Tome envión
y
arrójela
hacia
arriba

tan

alto

como

pueda.

Si lo hace con la debida concentración,
la piedrita quedará

flotando

en el espacio.

Tome una honda
y dispare otra piedra en la misma dirección.

En el momento que choquen, las verá estallar en mil pedazos.
Espere hasta que las partículas se acomoden.
De a poco cada una de ellas sabrá cuál es su lugar.

Finalmente

déjese llevar
por la contemplación
de su propio cielo.

Último rescate

2010-11-13T13:25:00.003-03:00

a SZB
a LFN

poemas visuales

Los árboles no pueden con su genio y cada tanto levantan las veredas en señal de protesta. Los comerciantes olvidaron que los árboles tienen bocas y tienen sed. Los mutilaron, y sólo les dejaron algunos muñones. Así perdieron las hojas; así perdieron los pájaros. Y se llenaron de miedo. Y ataron a su alma montones de tachos de basura con candado.

Los pies dan golpecitos a su cabeza. Sobre una pared sucia alguien se anima a gritar te amo. Y otro anónimo pinta con tres letras un cuadro. Quiere cruzar la calle. La detiene un torso de caballo fileteado en la caja de una camioneta blanca que pasa. Pasa un perro que se mueve más seguro y más lúcido que su dueño. Qué afortunados. Cruza dos embarazadas con remeras a rayas: dos panzas bellamente cautivas. Un cartel enorme de "Compro oro" de pie, le chamuya algo. Vidrieras. Repetición. Liquidación. Consumo. Y por testigo: un tacho.

Baja las escaleras y una mosca la saluda. El click del control de pasajes la distrae y contrasta con la pasividad del que lo hace. No escucha ningún hola, ningún buen día; pero el gato turquesa que está pintado en la pared mueve su bigote y le dice ¡miau! Entre las ranuras de la plataforma están guardadas una bola de pelos, tres colillas y un boleto. Una sombrilla de flores fucsias protege a un soñador que se apoya en el palo borracho. Los horneros arman sus casas cerca de los cables de alta tensión. Dos muletas sostienen a un hombre que camina; una melodía desconocida sostiene a un adolescente; un brazo de padre sostiene a su niña que sostiene a quién.

Se abren las puertas y sube a otro tacho gris. Sus pies se pierden entre un montón de piernas. Sobre el piso, está apoyada una canasta de lisianthus, crisantemos y nardos. Los portaequipajes son trepadoras de jardín. Las argollas se balancean como juegos infantiles. Pero todos viajan serios; nadie ríe. El fuelle de los vagones no toca ninguna canción. Sólo unos lunares negros, aros negros, un tatuaje del gato Silvestre en el brazo de una mujer. Un tajo asoma sobre la piel de un asiento. Escucha su reclamo: cirugía estética, urgente.

Sale de la lata y unos pechos enormes cuelgan sostenidos por dos broches. Bocas carnosas sueltan besos de plástico. El piso es papel; la guía Filcar, la Billiken, Oliverio Twist. Un caballo pasa arrastrando un carro y deja una bosta gigante en el medio de la calle. Más allá, el sonido de un camión que levanta un volquete. Bocinas. La abuela cruza sin mirar y despierta al distraído. Relojes. Pasos de horas que caminan. Bocinas. Semáforos alterados. Bocinas. Relojes. Algunos están detenidos a las diez y diez.

Un adoquín. Un charco de agua y tres caras reflejadas. Una pluma gris de paloma pegada a otro adoquín. Es verano, y el viento hace pasar una hoja seca por entre las piernas. Unos pies desnudos se apoyan en el vidrio de un auto estacionado. Una vidriera distinta, inesperadamente, regala la cara de Julio Cortázar en una remera blanca. Y no se liquida. Entre medio de las piedras dos sauces lloran. El colibrí no visita las flores rosas, abiertas como plumero de una planta mimosa. Un atril. Cinco sombrillas rojas. Un pizarrón y una nota. Y un cuadro a medio terminar.

Olor a grasa. Grasa recalentada. Pis, ácido de sudor. Enfrente del McDonald´s, conviven una llama blanca disfrazada con lanas de colores y dos perros de mirada perdida; sus dos lenguas afuera. Los mira, los observa, y le pega un adoquín. Se repiten como fotocopias los chicos que viajan en el piso.

Vuelve a su casa. Quiere llegar pronto, tiene náuseas. Se pega una ducha. Se saca el olor del desamparo y el dolor de la basura. Se arranca las piedras grises del cuerpo y los adoquines que le pesan en los pies. Prende los colores, enciende el sol y viaja el viento. En una pluma de dos lágrimas se escapa por la ventana. Flota y se posa sobre una rama desnuda. El árbol recuerda su esencia de árbol. Brota una yema. Y otra más. Se llena de hojas; se llena de pájaros. Y su canto abre, uno a uno, todos los candados.

Luis Felipe Noé

2010-11-12T13:10:00.001-03:00

"De lo que no se puede hablar hay que callar" - L. Wittgenstein

De lo que no se puede hablar hay que "mostrar"

Toda imagen es pintura

Por encima de cada imagen hay un modo de ver el mundo

Variaciones

2010-11-07T11:45:00.009-03:00

Miranda

Camino el vaivén de otras ciudades
son días de lunas verdes
de lunas de agua
golpeando las ventanas

focos de luz oxigenada

alumbran las casas
sus paredes de bosque
de alfombras de estrellas deshilachadas
de peces que flotan
en techos de noches nuevas
las aves que nadan

puertas
círculos verdes
y unos ojos llenos de mar.

Básico y esencial

2010-11-01T15:39:00.004-03:00

"al grano en la multitud de la olla"

trae sonido a lluvia

a granizo de nácar

largo
......corto

...........salvaje

textura para un collage

el aire es dulce
y se aglutina
y a veces huele a jazmín
o a tostado para un té

relampaguea caricias de agua y calor
madura
rompe su corazón de amilosa
y se abraza

al bol de porcelana
al plato de aluminio
a la mesa rústica de un guiso
a la soledad de una lenteja
al vapor de la sopa

en las mesas exquisitas de las verduras frescas
del caviar y del salmón crudo
en los comedores y en las villas

se abandona al tenedor
a la cuchara
a los palitos
y al bocado en mano

viene del agua
atraviesa mapas y banderas del mundo

...............................curry y azafrán
...............................salsa roja
...............................salsa de soja y wasabi
...............................tinta de calamar

es uno en la multitud
en la olla del campamento
uno en la talla de una miniatura
exhibida en un centro cultural

paella y pa'él
maridaje
vino tinto
cerveza y sake

para los bebés
para los viejos sin dientes
en compañía de las panzas enfermas
en los tiempos de guerra
y en los tiempos del amor

no se mezquina

como en las bodas
cae entre la gente
en lluvia
en puñaditos

de abundancia

......................
.y fertilidad

a

Versos libres

2010-10-17T11:11:00.007-03:00

A mi madre

14-02-1983
escrito en el 2008

Jirones de telas plateadas
te envuelven seductores
como los brazos impiadosos de la muerte

un viento de nieve no me escucha
y se lleva tus últimas lágrimas de sangre

despierto del abismo de lo irreparable

tu corazón
un globo de papel rojo

.......................flota

sostenido por los hilos del recuerdo

olas de un mar agitado
dejan en la orilla de mis párpados

fotos...... .. y más ............. fotos

y sin pedir permiso
en una botellita
se llevan todos tus secretos

tu carne es polvo

.........................ceniza

................................arena

tierra fértil de mi vida
el lugar en donde susurras un arrorró
que trae lluvia

pétalos de glicina

A Miranda

... felicidad es guardarte nueve meses en mi vientre
y parirte
y regalarte el mundo
abrirte al mundo
amamantarte el mundo

a las tres
a las cinco
acunarte en desvelos
leerte
soñarte

Visitas

2010-10-10T10:50:00.005-03:00

El huésped
revolvió entre los secretos
que yo escondía en mis cajas.
Los manchó de ajenidad.
Y después de llevarse
lo que nadie debió ver
me dejó
vacío de misterios.
Desnudo.
Delatado.

II - Tiranía del desborde
Sebastián Olaso

"Yo sólo quería saber cómo se llamaba y darle las gracias. Cuando estuvo lejos se volvió hacia mí y me disparó muchas veces haciendo una pistola con la mano. Yo no sabía qué hacer, pero como él seguía disparándome, me imaginé que lo mejor era caer muerta."

No comas renacuajos
Francisco Montaña Ibáñez

... secarse todo
y que no llore
sacarse todo
y que no enferme
vaciarse todo
y que no caiga
que no se esfume
que no se vuele
desplumarse las alas
quitarse las escamas
pelarse la cáscara
rasguñar la cicatriz
y que sangre
arrancarse la piel a mordiscones
y que sangre
desprenderse las uñas con un clavo
colgarse de la cruz cabeza abajo
sumergir la nariz en la pecera
y llenarse los pulmones de agua dulce
que no entre una gota de aire
una gota de sal
una gota
silenciarse los gritos
secarse los suspiros
vaciarse de espantos

para que no quede nada
para que quepa todo

Vaciarse todo (fragmento)
Sebastián Barrasa

"Hay una hora en la que se anhela ser uno mismo y lo inesperado, uno mismo y el momento en que la puerta que antes y después da al zaguán se entorna lentamente para dejarnos ver el prado donde relincha el unicornio."

Julio Cortázar

Supe que era el hombre de mi vida cuando le dio de beber al unicornio. Entonces me quedé en la orilla y lo esperé como quien cree en las bendiciones de la suerte. Lo rodearon los sembradores de nieve, la mujer de la sombrilla y la pequeña que vivía en una flor. Cuando pudo llegar a mi lado, me miró con la mirada que yo había perdido en incontables citas con mis sueños. Después, entró en el aire y se fue volando. Se fue perdiendo, hasta dejar la huella de lo que no tengo.

Revelación - La secreta sílaba del beso
María Cristina Ramos

V - Otras voces

2010-09-30T08:30:00.003-03:00

Mamá está rara. Muy rara. Y eso que el raro de la familia soy yo. Hace un tiempo que no habla sola. La escuché hablando con un unicornio, o no sé qué corno era. Ese coso hacía cosas extrañas, decía cosas que no hay que decir. Me di cuenta que son parecidas a las que yo digo a veces en la escuela cuando estoy aburrido. Y la seño me reta. Y la dire, peor. Me lleva a la rastra; me enojo y empiezo a pegar porque nadie me entiende. Entonces me siento tan solo como mamá desde que murió papá.

Me gusta que hable de vez en cuando. Un día de estos voy a hacerle una broma y le voy a contestar con la voz de ese coso. Capaz que la hago reír.

Manos

2010-09-29T08:27:00.006-03:00

Mariana E.

IV - Las escamas de un dragón

2010-09-21T11:45:00.000-03:00

La crisis empeoró. Vendí la máquina vieja de coser de mamá. Empecé a vender los muebles del comedor. Nos quedamos con la mesita y las sillas de plástico del jardín. Un día miré a mi alrededor y vi que casi todo lo que nos rodeaba era de plástico. Nuestro lugar se iba encogiendo poco a poco: era una casa de juguete. Entonces, por primera vez en cinco años, recordé nuestros juegos con el Gordo. Escuché las cosas lindas que me decía. Que mis manos eran de hada; que hacía cosas hermosas con nada. Revolví lo poco que me quedaba en un cajón. Junté remeras viejas, retazos de telas, lanas de colores, botones caídos, puchitos de todo. Hasta la tanza de su caja de pescar que nunca quise tocar. Mezclé todo y armé un hada. Después, dos más. Las colgué en la ventana de casa. La pintura del marco se estaba descascarando. Miré al piso: parecían escamas de un dragón. Las guardé y se multiplicaron. Hice un dragón y una princesa. Cada noche volvía del trabajo a casa y armaba algo diferente. Casi sin darme cuenta, llené una caja con todos los móviles que había hecho.
Después de año nuevo pasó a saludarme Celina y se quedó a tomar unos mates. Le mostré mis trabajos. Al sábado siguiente me llevó a la feria de la estación. Me prestó un lugar en su puesto porque yo plata para pagarme uno no tenía. Esa tarde vendí la mitad de las cosas que llevé en la caja. Era día de Reyes y había kermese. Crucé con los chicos para darme el gusto de comprarles un choripán y pagarles un juego. Del otro lado del puesto del sapito vi al Gordo. Estaba parado y me guiñaba un ojo. Me sonreía. Pero no era el Gordo. Era Ruben.

III - Los baños de Retiro

2010-09-20T09:05:00.000-03:00

El 2001 me fue sacando de a poco los trabajitos que había conseguido. Si seguía limpiando las casas, las señoras cada vez me pagaban menos. Primero vendí mi cadenita de oro, después, el anillo de la abuela. Lo vendí y la recordé todo el tiempo. La recordé contándonos cuando llegó a la Argentina y trabajaba envolviendo caramelos en una fábrica, mientras el abuelo vendía diarios en el tranvía. Y nunca sintieron vergüenza.
Yo trataba de pensar en ella cuando iba al trabajo que menos me gustaba, pero que más plata me dejaba. ¿A quién le gusta ir a limpiar los baños de Retiro?... Durante varios meses pensé, con una puntada en el corazón: qué laburo de mierda. Veía caminar la vergüenza por mi cuerpo. Con el tiempo me di cuenta que hay otras miserias del hombre que dan más asco.

Comunidad

2010-09-12T08:50:00.005-03:00

Biriquinho me lo dijo, y yo le creí. Es tan fácil surfear un mamboretá, un escalón roto, una gota de vino en una copa de cristal. Con un par de trebolines todo se puede. Se pueden ver a través de una mirilla, en un millar de rutas de estrellas, de hormigas rojas que dibujan memorias de corazones. Hasta en un mostachol guiando dedalitos en medio del mar.

Qué bien la pasamos juntos. Recorrimos estaciones y puertos con trebolines de cuatro y seis hojas. Conocimos espadachines de estrellas. Juntar algunas y cartonear trebolines no tiene maldad, ni relojes controladores, ni es imposible.

Algunas veces, Biriquinho pierde una estrella y se pone a llorar. Entonces rompe tablas, cielos y cabezales. Se enoja. Y se transforma, porque es su esencia biriquique.

Por las madrugadas me llama desde un trebolar. Nos contamos nuestros vericuetos. Nos damos ánimo. Está comprobado que los biriquiques se entienden, aún sin bla, bla, bla.

Quien

2010-09-08T14:15:00.009-03:00

[...] Tan extraña había sido su aparición. Pero volvió a mirarme y no sé por qué, me sentí raramente reconfortado.
No he visto nunca mirada semejante. La mirada de un hombre que había visto tanto que había llegado a comprenderlo todo.

¿Quién eres? [...]

Podría darte centenares de nombres. Y no te mentiría: todos han sido míos. Pero quizás el que te resulte más comprensible sea el que me puso una especie de filósofo, de fines del siglo XXI. El "Eternauta" me llamó él para explicar en una sola palabra mi condición de navegante del tiempo, de viajero de la eternidad, mi triste y desolada condición de peregrino de los siglos.

He tenido la suerte de llegar aquí... presiento que, después de tanto tiempo podré descansar un poco.
¿Me darás un lugar, verdad? No necesito otra cosa que un rincón para reponerme porque estoy cansado, terriblemente cansado. Y necesito descansar, para poder seguir buscando.
Porque eso es lo que hago siempre, buscar, buscar, buscar...

El Eternauta

Héctor G. Oesterheld - Francisco Solano López

II - La llegada de los piojos

2010-09-04T10:05:00.001-03:00

Los dos pensamos que el amor sería para siempre. Pero el corazón de él dijo basta. Fue durante los preparativos de la kermese de Reyes. Murió como él quería: de fiesta.

El Gordo me decía "mi Marga", porque estaba hecha de pétalos blancos y era su sol. Pero cuando él murió, los fui perdiendo uno a uno. Me quedé sin luz. Vacía. Con el tiempo me llené de amargura. Aunque en casa lo disimulaba muy bien. Sobre todo cuando los chicos me pedían la teta, la leche con pan y manteca, el cuento de la noche, y las figuritas, que se volvieron algo inalcanzable.

Aprendí a hacer de todo: revocar la última pared que él había levantado y por la que empezaba a entrar humedad, tapiar el fondo para estar más seguros, mover la tierra para armar una huertita. Eso me daba cierta tranquilidad. De hambre no nos íbamos a morir. De dolor, por ahí, sí.

Dejé mis agujas de tejer por las del reloj que me apuraban para ir de un trabajo a otro. Limpiar una casa y luego otra. Las señoras bien eran buena gente, sólo algunas eran casi gentes, nada más. Mientras tanto, mamá se quedaba cuidando a los chicos y arreglábamos antes para pasar a buscarlos por la escuela, si es que no había paro. Los chicos volvían con piojos. Después me di cuenta de que los hijos de mis señoras también tenían la cabeza llena de piojos. Los piojos se meten por igual entre ricos y pobres. Pero a mí no me alcanzaba para peine fino y lociones. Les pasaba vinagre para que se rascaran menos. Y entonces, ya nunca más usé vinagre en las ensaladas.

I - El otro plato

2010-09-04T10:00:00.005-03:00

Eras una nube quieta dibujada en el cielo del desamparo. Con el uniforme blanco. La vista baja. La boca blanca. Los azulejos y las paredes también eran blancos, igual que los centímetros de papel cuidadosamente doblados y acomodados en fila sobre la mesa de fórmica blanca. Algunos eran apenas un tono más ásperos. Tu cuerpo delataba varias voces de niños llamándote por las madrugadas. Horas acumuladas de guardapolvos lavados y planchados. Noches de humo, de poca leche y algo de pan. No me animé a preguntar tu nombre, ni tu edad. Ni desde hacía cuánto tiempo que estabas en ésto.

Entonces, dos chicas entraron hablando alto, desenfadadas. En unos minutos ensuciaron lo que habías limpiado. De nada sirvieron los carteles colocados en las puertas y en el costado del espejo. Vos fuiste hasta la última puerta. Tomaste el balde, el lampazo y una botellita sin marca con el desinfectante diluido. Entraste para repetir una vez más la rutina de tu trabajo. Ni una nota de sangre, ni un adiós marrón cambió la música de tu rostro.
Mientras me lavaba las manos, me di vuelta para observarte. Te movías al compás de un pensamiento. Tocabas vientos de dolor. Después, juntaste todas las cosas. Las guardaste sin hacer ruido, en el mismo lugar. Volviste a tu taburete viejo. Te sentaste al lado de la mesa de fórmica. La misma nube que vi al entrar.
Antes de irme te dejé dos monedas de un peso sobre un plato blanco. Te di las gracias. Vos no me contestaste. No miraste. Nada.

Salí al bullicio. Al calor y a los colores de Retiro. Me mezclé entre la gente que llegaba y con la que se iba. Crucé bares. Esquivé la invasión de puestos y los kioscos de revistas. Leí el anuncio de partidas en el cartel. Llegué a la plataforma "21". Subí al micro verde que me llevaría lejos de esta ciudad. Me senté. Me puse los auriculares para escuchar música. Pero sólo escuché el eco blanco de los refucilos de tu desamparo.

Decidí que a mi vuelta pasaría a saludarte. Lo hice. Pasé, y sobre el plato te dejé una corona de princesa. Una flor que sólo abre por las noches, junto a la escama de un dragón.

Rapsodia en agosto

2010-08-31T13:53:00.001-03:00

El corazón cae
estaciona raíces
se expande

sangra semillas
late en cada brote

se abre

es un desparramo de poemas fragmentados

Meta razones

2010-07-23T10:15:00.001-03:00

en la sonrisa de los ángeles en las babas del diablo en el viento Zonda en los hielos del sur en Euclides y en Fibonacci en los horizontes de las rectas infinitas en los espirales de los caracoles y de los girasoles en Pitágoras y en las plantas carnosas en las piñas y en las margaritas en Platón en el plato de las letras rojas de Cortázar en las de Galeano y en las composiciones Galas de Dalí en la música de las esferas en Venus y en Las meninas en las estrellas en los cristales de agua en los mandalas y en los fractales en los dioses ateos en el hombre vitruviano en los hombres imperfectos y en los irracionales en las abejas en el pentagrama el dodecaedro y la cartuchera de tres pisos sobre andamios de lápices pinceles y hojas con las maletas llenas sobre la mesa con los golpes de la inspiración en el borde con el corazón que vuelve del viaje en las olas de los latidos en los rompeportones de la infancia en los portones del tiempo de las princesas y de los dragones en el fuego y en la lluvia y en la esquina del olvido de dos niños desnudos las mochilas vacías que se llenan del número fi en el umbral de la muerte y de las presencias en los pasillos de las casas de los cielos y de los ciclos en el alero de las paradojas y de las alegorías en las metáforas y en los sueños en los besos de los universos, nos besamos

En cyan

2010-07-10T12:30:00.000-03:00

puntos
caras
pelos y letras de la mala geometría
que te enseñaron

la naturaleza del disfrute
el diagrama de un diamante
el fragmento perfecto de un panal en flor
una ventana de hojas de ligustro
espejos con alas de mariposa

alguien que juega al ahorcado con letras en la mano
sólo tiene la letra y

y vos
estás en otro espacio
tocás el pasto de un campo de estrellas
flotás en una carpa entre el cielo y un bosque de pinos
levantás el techo de una casa

abierta

inmensa

en un rincón titila el botón de una semilla brillante
no hay relojes
no hay veinticuatro horas
todo se mira .............. todo te toca

asoman saltos de sirenas
vuelos de dragones
guerreros con escudos y katanas
tazas de porcelana
suaves zoquetes blancos
kimonos de seda

detrás de un papel de arroz el agua burbujea sobre el fuego
tibia
se abandona y cae
en un cuenco de jade
el aire huele a sándalo
llueven sonrisas de magnolias
una luna de plata cuelga en la ventana

un sonido en cyan

hebras
pelos
renacuajos
espermatozoides que te llevan sobre una burbuja de farolas de luciérnagas
atrás quedan los humores de basura y oscuridad

travesías de números nuevos
de letras nuevas
de líneas nuevas

latidos y pieles que se proyectan en un mapa de luces sin fronteras

Variaciones de una noche estrellada

2010-07-04T12:05:00.027-03:00

A la vida

2010-06-30T14:15:00.004-03:00

a "R"

en un mismo puñado de tierra

pelean la muerte

y la vida

Bicentenario

2010-06-27T11:39:00.008-03:00

"El corazón de la Ciudad vuelve a latir"

las ciudades acorazadas se dan la vuelta
se sacan las prisiones
las voces de látigo
las cadenas de lamentos
los vidrios rotos
los plásticos empaquetados

se desanudan
se desdudan
y se desnudan

dejan en las esquinas sus ropas de luto y lata
las balas humeantes
la sangre seca
la piel abierta

lavan sus penas
secan tus lágrimas
zurcen sus/tus/mis/nuestras heridas

se sientan en el adoquín de la infancia
con la bici
la vitina
la leche chocolatada
y no dejan de repetir tu nombre

encienden un farol
se cambian
y cambian
y nos cambian

se envuelven en los latidos del corazón
bailan voces de bises y guitarras
en soplos y caricias de bandoneón

en el corazón de mi ciudad
las ciudades del corazón
se pasean
y nos pasean

a pasos pares
a pasos de pasión

Hipercorazones - Luces de Mayo

Los dibujos de la luna

2010-06-16T21:03:00.000-03:00

En Hiroshima, una niña mira la luna y se sonríe. Su obachan le dijo que hay dos conejos haciendo pastelitos de arroz.

En Buenos Aires, un caminante se dirige a la intersección de Av. Figueroa Alcorta y Casares. Se esconde detrás de unas cañas de bambú, y contempla largo rato a una mujer vestida con kimono. La mujer está parada en el punto medio del arco rojo del puente. Sucede cuando cae la tarde; el jardín se vacía de visitantes, y queda en silencio.
Sin hacer ruido, el huésped avanza unos metros abrazado al arco de tiro que lleva bajo el brazo. Se resguarda detrás de una mata de azaleas. Sólo se escuchan los peces carpa que nadan en busca de alimento. En el otro extremo del lago canta un pájaro. El huésped se acerca aún más al puente. Contempla de espaldas a la mujer. Corre una rama de pino. Ajusta la visión, y apunta al centro de la luna del kimono. Tira. Las grullas se asustan y emigran a un pliegue de las mangas. La flecha atraviesa la luna hasta tocar el corazón de la mujer. Él se toma el abdomen como si hubiera recibido un golpe seco en las vísceras. Se acerca. Apoya su rostro sobre la piel de seda del obi de la mujer. Cierra los ojos. Y atraviesa el umbral de lo posible.

Es un niño que sale hacia el bosque para buscarla en el "día de las muñecas". Una tropilla de guerreros pasa a su lado, y se pierde en un camino de farolas de papel. Siente el peso de las pecheras de los samurai, los cascos y las katanas caídas sobre las esterillas. Estampas. Más estampas. Una puerta del período Meiji se abre de par en par. Percibe un leve balanceo, el tamborilleo de pasos sobre el piso de madera. Saluda de lejos al Emperador y le da la mano al Monte Fuji.
Luego, cumple con las reglas de cortesía. Entra en una casa noble de madera y de papel. Un teatro de sombras, una figura inclinada. El delicado ofrecimiento de la ceremonia del té.
Despega su rostro del obi de seda. Se limpia los ojos. Toma el chawan y bebe un sorbo de té verde. Lo degusta. Ahora la mujer de kimono está de frente a él. Se pierde en sus ojos profundos, y aunque ella baja la mirada, puede leer su historia a través de la piel. Lo seduce el tintineo de adornos en la cabeza de la mujer, como si golpearan pétalos de glicina dentro de él. Se abandona a su aroma dulce, a las curvas de su nuca, y al nacimiento de su espalda. Escucha el shamisen y el canto que empieza a reconocer. Disfrutan largo rato, hasta desvanecerse. Las azaleas abren sus flores, las piedras se mueven. Un buda sonríe.

Cuando vuelve en sí, la mujer de kimono ha desaparecido. Él está parado sobre la misma tabla de madera del puente rojo, con su arco en la mano. Un pétalo lila cubre su herida: la fuerza vencida por la suavidad.
Entonces, oye la voz gruesa y entrecortada de un hombre de kimono y hakama azul y ojotas de madera. Se acerca dando pasos firmes. Le señala un gran portón de hierro y madera oscura. Antes de que pueda tomarlo del brazo, el huésped desaparece.
Dicen que a la hora en que el Jardín Japonés de Palermo cierra sus puertas a los visitantes, una pareja queda demorada largo tiempo sobre el puente rojo. Pero cuando alguien se acerca a pedirles que se retiren, ellos, ya se han ido.

GRU

2010-05-23T10:48:00.020-03:00

En grupo te engrupo, dijo Gru. Con una sonrisa se acomodó la bolsa de arpillera. Se deslizó por la ladera de la montaña y cayó parado frente a la puerta de su cabaña. Se dirigió a la cocina. Limpió con fuego el caldero. Preparó la poción grumoliente, palabrosa, esa que sólo podía levantarse con una grúa de cartas. Aplicó su método festivo de muchosidad, y sin olvidar la pizca de gruñón y grumetano, batió y batió, hasta lograr el esperado punto gruyère.

Miró el greloj por cuartésima vez. Se acercó en puntitas de pie a la gruta en donde descansaba la chica de la aligrilla. Se vistió de grupí. Cambió su gruesa voz por la de un colibrí. Después de observarla un rato, le limpió las alas dormidas. La acarició. Satisfecho con su trabajo, colocó el grumete en una taza de porcelana suspendida en una mesa de sueñosía. Suspiró hondo. Antes de marcharse miró todo como si fuera el cuadro del último té.

Salió a la galería. Se puso el sombrero orientador. Se ajustó las orejas, y cabalgó por un ancho mar. Ayudado por un conejo abrió la bolsa de arpillera. Pegó un salto. Y se robó la luna.

dibujos: Agustina Ch., 8 años

Medialunas borgianas

2010-05-11T21:51:00.008-03:00

Objetos. Son las llamadas medialunas inspiradoras del universo de Jorge Luis Borges.
Sus lunas diminutas movían al tiempo en otros ritmos. Las estrellas parecían más grandes, los planetas se saludaban sorprendidos desde otra órbita. Las brújulas perdían sus agujas en desiertos de arena.

Medialunas hiperchiquitas que se sirven en los bares de los Centros Culturales para que la gente se inspire y escriba. Haga canciones de protesta, mitos urbanos, leyendas.

Viajeros de la eternidad

2010-04-24T13:10:00.000-03:00

El tiempo vuela
entre giros de cielo y tierra
en calles de vientos
en pasos de estrellas

con alas de pájaro
con zuecos de madera
camino
lenta y chiquita
sobre la mano de un gigante.

Vaticinios

2010-04-10T08:00:00.003-03:00

cura falso
cura tibio
cura mentira
cura abusando

ríe a oscuras
llora a oscuras
en el infierno de su encierro
va talando paraísos

cura HP de escritorio
máquina retrógrada
con vativirus y sin batimóvil

sos red sin sangre
sos hombre sin amor

Metáforas de una hoja

2010-03-27T08:14:00.005-03:00

El recorrido era apenas unos pasos para nuestros pies de niños. Los que contábamos desde nuestra puerta hasta la casa de la abuela. Era llegar y jugar con barro y arena. Jugar a las bolitas, al lenti, al rin-raje. Ir hasta el fondo; visitar el gallinero, mirar si había huevos. Seguíamos las huellas de la huerta. Saltando surcos elegíamos la lechuga para los conejos. Parados delante de sus casas de departamentos, nos reíamos con ellos. Un árbol de ciruelo era el techo para jugar a la mamá. Y si era finales de invierno nos hamacaba una lluvia de pétalos.

Cuando el cuerpo nos pedía un descanso, nuestro camino se abría hacia el pasillo del costado. Un ligustro verde oscuro y tupido nos unía a la casa del vecino. Tierra húmeda, olor a bosque inventado. El motor del agua hacía su solo de percusión. Otras veces, apenas escuchábamos unas gotitas golpeando sobre los ladrillos. Nuestros latidos se serenaban. Toda la energía se concentraba en desvestir las hojas del ligustro. No había ninguna mejor para eso. Con nuestras manos tibias y chiquitas quitábamos su lámina, parte por parte. Los dedos transpiraban y se teñían de verde. El corazón volvía a latir con fuerza si nos quedábamos con el dibujo de sus nervaduras en las manos. Maravillas de un mapa de nervios. Cuánta inocencia. Pasarían muchos pasos para darnos cuenta de que era el arte de iluminar eso que estaba ahí y pasaba desapercibido. Ponerlas a trasluz, admirar sus caladuras. Mirar a través de sus intersticios.

Mundo de hojas de viajes. Todas distintas. Distintas formas. Distintos colores. Grandes. Chicas. Clasificables. Coleccionables. Sellos de hojas de plátano mojadas en témperas de color. Mil hojas. Hojas para pintar, para las tarjetas, para el origami. Hojas para escribir.
Hojas para escribir y desnudarme. Todas las ropas y todas las pieles, caen. Soy sólo venas, vísceras. Sangre. Estoy en carne viva. Todo se llora. Todo se ríe. Y tu aliento quema. Y tu palabra hiere. Y la injusticia y la mentira es ira que enajena. El dolor, mata. Tu amor, resucita.

Mi vida pasa por estos mapas de la poesía. Poesía de la metáfora de la ausencia y de la metáfora de la presencia. Poesía de todo lo que soy y de todo lo que no sé de mí. De lo que me cuenta y de lo que me esconde. Lo que conservo y lo que perdí. Lo que puedo y no puedo.
La eterna lucha entre lo privado y lo público. Tener pudor. Y vencerlo. Decir al mundo que no me importa nada. Volver a dejar el pudor a un costado y tocar la osadía. Decir otra vez que no me importa nada. Y creerme esa linda mentira. Porque en realidad me importa todo. Sólo que no tengo cómo soportarlo. Y es éste mi modo de sobrevivir.

Poesía otros sueños haciéndome soñar los míos. Poesía los mapas pintados sobre colchones. Poesía la mirada increíble de los niños.
Quién puede olvidar la hoja que le permitió ver la vida a través de una caladura.
Quién puede olvidarse de su infancia.
Quién puede olvidar quién es.

Qué PACHA...

2010-03-05T13:20:00.003-03:00

Está enojada. Grita. Patalea. Ya no es una niña. Gime. Se acomoda. La herida es profunda. Se sacude en espasmos de dolor. Gira envuelta en vientos de ira. Gotea lágrimas de escombros. Y se rompe en una intensa locura.

Los barcos caminan las calles despobladas. Los hombres se marchan de madrugada sin poder despedirse. Los secuestran olas de maderas. Mareas oscuras de muebles y ropas robadas.
Las casas flotan en el día que es una caleta vacía de peces. Un sol sucio de barro anuncia largas noches de astillas en la piel.

Lloran las paredes, lloran los autos tumbados. Lloran los que no llegaron a llorar. Figuritas repetidas de un álbum negro. Un hombre grande busca su barco perdido. Llora como cuando le quitaban su juguete preferido y era sólo un niño. Las madres protegen a sus críos, los envuelven con un amor salvaje. Sus rostros son estampillas de cartas sin destino.

Sobre un escenario de papel mojado se respiran corazones temblorosos. Las carpas se inflan. Son tribus sin tiempo construyendo sus tolderías. Se calientan y se alumbran en el fuego de la solidaridad.
Cadenas de manos los sostienen. Cuelgan del frágil hilo del globo terrestre.
Vaciados de todo, desde una orilla, se aferran a la fiesta de la VIDA.

El salto

2010-02-28T10:45:00.000-03:00

Estoy casi muerto, atrapado en una grieta. El camino está roto y el corazón, partido. Son días áridos de sábanas de piedras. Lágrimas duras caen del corazón como cubos del río seco de mi sangre.

Pero levanto la vista y a lo lejos vislumbro una montaña charlando con el sol. Escucho el manantial fresco que baja por las laderas. El cielo que llama a las nubes, que silba a las aves y mueve a los peces.
El manto azul cobija la manada de animales, a las parvas verdes, a los hombres, al viento. Y también a mí.

Detrás de la montaña despertará el mar. Sólo tengo que cruzar.

Lecturas del mundo

2010-02-22T21:30:00.004-03:00

Es necesario desarrollar una pedagogía de la pregunta. Siempre estamos escuchando una pedagogía de la respuesta.

Mi misión de la alfabetización va más allá del ba be bi bo bu. Porque implica una comprensión crítica de la realidad social, política y económica en la que está el alfabetizado.

El estudio no se mide por el número de páginas leídas en una noche, ni por la cantidad de libros leídos en un semestre. Estudiar no es un acto de consumir ideas, sino de crearlas y recrearlas.

La cultura no es atributo exclusivo de la burguesía. Los llamados "ignorantes" son hombres y mujeres cultos a los que se les ha negado el derecho de expresarse y por ello son sometidos a vivir en una "cultura del silencio".

Alfabetizarse no es aprender a repetir palabras, sino a decir su palabra.

Paulo Freire
- pedagogo para el mundo -

Invenciones

2010-02-11T21:55:00.000-03:00

me gustan los percheros
los collares
las remeras raras
los aros
pero no me gustaría ser maniquí

me gusta tu piel
el spray de tu aroma
el aroma de la tierra húmeda
pero no me gustan los kilómetros de humo que nos separan

me gusta que se caiga tu disfraz de malevo
el cuchillo de juguete
que aparezca el niño que sos
pero no me gusta que me mientas

me gusta el silencio vivo
las preguntas sin todas las respuestas
los barriletes con hilos largos
los juegos verdes
pero no me gustan los portazos secos de la mediocridad

no me gusta que le tiren piedras al sol

me gusta el helado de chocolate
los bombones con praliné
las rumbas
las panchitas
pero no me gusta el Apartheid

me gusta el pan casero
la pizza
el barro y el hornero
el horno de barro
pero no me gusta el Holocausto

me gustan las bombas de crema
los hongos de los sushis
las mezclas soñadas
pero no me gusta Hiroshima con su silencio blanco

no me gusta callar

me gusta que seas barco
que seas río
me gusta que no existan todos los mapas
porque los vamos a inventar

Intenso

2010-02-07T18:21:00.003-03:00

Cuando los días son turquesas, cielo y agua se juntan en una línea quieta. Pero basta que una hebra de tu gorro se suelte y flote en el aire, que una partícula de piel caiga al mar, que pises un montón de nieve y te lleves una piedrita roja escondida en la suela de tus borcegos, para que una antena de krill reciba el llamado de alerta ante la llegada de un nuevo huésped. Y el fondo de las aguas comiencen su movimiento en ondas, casi imperceptibles. Cambien el viento, las mareas, las lluvias.
Tal vez un cormorán se asuste y se corra de roca. Una gaviota se agite y cruce a otra orilla. Un castor marque la rama que le guste. La corte y la lleve hacia su dique.
Es posible que cuando lo percibas te caiga una gota tibia. Corra. Caliente los lagos. Llegue a otro mar. Sea sal para una banda de caracoles que dormitan, golpee a la puerta de las perlas, se acurruque en un arrecife de coral.

Todo puede suceder. Es un día turquesa.

Educación visual

2010-01-30T09:20:00.000-03:00

Apertura

2010-01-25T10:23:00.014-03:00

Redes

2010-01-10T21:34:00.005-03:00

La ves venir. Viene una marea negra y enorme. Unas pieles flotan en el mar. Con tu vista baja - pero larga - divisás grises, marrones, azules, a la altura de un cinturón oscuro. Y en el piso contás un sin fin de pisadas lustrosas. Olor a perfume importado. Pieles de pobres animales tapan el cuerpo de mujeres ricas. Pelos batidos como nubes de montaña. Carteras caras de cuero. Flores exóticas. Te llevan de un lado a otro, como olas en la tempestad. Y vos perdiste tu barco; cada vez te alejan más y más. Tenés los ojos salpicados de sal. Empapado tu saquito nuevo, tus zapatos de charol brillan sin encandilar.
El tiempo pasa movido por la marea. Pasa y no lo podés parar. Girás arrastrada por un embudo de gente. Levantás la cabeza por entre las olas de sus trajes y su ropa fina. No ves una sola puerta, ninguna salida. Piernas y más piernas te impiden el paso, como redes tiradas en el mar. Sos un pez pequeño boqueando en aguas empetroladas.
Alguien viene. Te toma de la mano. Te pregunta si sos vos.
Tus cinco años te alcanzan para no olvidar. Desde entonces, guardás en el bolsillo de la memoria tu pincel y el lápiz para dibujar. Una ventana, un pájaro. Otra mano.

Boleto para viajar

2010-01-04T10:35:00.001-03:00

Estoy sentada en mi banquito de madera verde manzana. Viajo en un árbol. Siempre viajo. Viajo en la pluma de un pájaro, en la escama de un dragón, en un grano de sal. De vez en cuando, puedo hacerlo en los giros de un bicho bolita, en el aire que mueve la abeja, en las incontables vueltas de una cucharita.

Y a veces, te toca viajar en colectivo. En el peor horario, con toda la humedad y el calor del verano. Con muchas bolsas cargadas y la mochila pesada. En el trayecto podés mirar por la ventanilla y ver pasar toda la basura. Y es posible que te saluden los colores sucios de la ciudad. La gente está ausente; abandonada en sus problemas y en sus histerias. Y vos no recordás otros rostros porque hablás con el alma que se sentó a tu lado. Te metés en un poema. En las caras del teatro y en los dados de imágenes de otra gente. Que se asusta. Que ríe. Que ama. Buceás en dibujos hermosos. Hablás de lo que no se aprende, de lo que se trae. De la osadía y la timidez de una semilla. De la adolescencia que no queremos dejar y del crecimiento que llega igual. Del círculo de la vida y de la muerte. De las pocas formas y de los contenidos. De los vacíos de salud que se llenan con pastillas. De los sueños, de las horas. Del orden, del azar. Del hola y de la ola.

Casi sin darte cuenta tenés que bajar. Estás en Medio Oriente. Paradójicamente, estás llena de paz. Entonces recordás que no tenías monedas para viajar. Pensás cómo viajaste. Quién dejó en tu bolsillo cinco centavos. Y algo más.

Pestañear

2009-12-30T10:37:00.006-03:00

Hay un ángel con alas de plata sentado entre dos campanas enormes. Se sonríe. Otras personas también lo ven, como yo. Desde la vereda le gritan que se corra, que las campanadas lo pueden lastimar. Pero se sonríe. Se queda sentado en el mismo lugar.

Un hombre de piloto negro pasa escondiendo su rostro blanco debajo de dos paraguas negros. No se quiere mojar. Pero hoy casi no llueve, sólo caen algunas gotas acumuladas en las copas de los árboles. Camina enojado. Por lo bajo les dice que dejen en paz al ángel; no tiene cuerpo, nada le va a pasar. Entonces, el ángel lo chista desde muy alto. Le contesta que se queda ahí porque le gusta que lo acaricien y le hagan cosquillas.
No conforme con las caras de los más incrédulos, el ángel baja a la vereda de la plaza. Conversa con todos, les hace chistes. Aletea varias veces. Y sale ella debajo de su ala izquierda.

Algunos entrecerramos fuerte los ojos. Y no nos caen lágrimas. Caen luces de sueños rojos. Bajan por los rostros, desde allí pasan por el corazón. Glóbulos soplados. Besos enormes de bocas rojas. Bajan por el tobogán de brazos y caen en el hueco de dos manos. Les ponemos el hilo invisible de la entrega y los colgamos de un árbol.
Veo una hamaca y una soga. Una muñeca de trapo. La patineta, el soldadito de plomo, el autito de colección. La bici del primer raspón. Las piedras justas para jugar al lenti. El helado que alguien no tomó. El beso que alguien se robó.

Pestañean igual que yo. Aprietan fuerte los ojos. Y ahora el árbol se ilumina con un puñado de estrellas.
El ángel nos mira. Sonríe. Se coloca la capa reversible. Y se guarda en su galera de niño.

Travesía VII - El vuelo

2009-12-20T22:15:00.000-03:00

En medio de la isla
está mi volcán
ríos de sangre
fumarolas en la piel.

En el mar
el sueño
risas a borbotones
lágrimas de nubes blancas.

Me abrazo a las alas de un dragón
y me pierdo en dos lunas
amanece
dos veces.

La intuición - VI

2009-12-14T06:31:00.001-03:00

El juego - IV

2009-11-25T21:47:00.005-03:00

Era un bebé bucanero y la noche, un juego. Le gustaba ver la silueta desdibujada que se acercaba lenta, para taparlo con las sábanas hasta la altura del mentón. Pero sobre todo, le gustaba que le contaran leyendas de telgopor.
La luna y las estrellas movían las cortinas y eran velas de un barco pirata. Terroríficas lamparitas dibujaban islas desiertas, sables en el techo, calamares en la alfombra. Las espiaba y, de a ratos, salpicaban olas en la pared. En un pequeño susto, la cubierta se llenaba de aromas a uvas y a mar.
Los bucaneros luchaban sin cesar, y caían desde la manta azul. Se deslizaban en un pantano de bombones.
Dormían horas de vapor. Hasta que al amanecer, desde un haz de luz, los llamaba un despertador de sal.

La llave - III

2009-11-19T14:55:00.006-03:00

Pasaban desapercibidas en la oscuridad, hasta que la luna las iluminó. Me dejé hundir en su clara profundidad. Entre caracoles, perlas y estrellas encontré mis lentejuelas perdidas, como soles caídos en el agua.
Segura de sí, una escama de plata me abarcó. Me giró. Abrió las puertas, los sótanos, los altillos y todas las ventanas.
Y quedé desnuda.
Habitada.

Lluvia plateada - II

2009-11-14T12:05:00.002-03:00

La última vez que lo vi, no se despidió. Se escondió detrás de su escamoso de metal. Lo vi acercarse a la aleta izquierda, asomar su cara a un orificio pequeño y perderse en una nube de arenas de fondo de mar.
La rampa, sólida, estaba preparada enfrente de casa. El móvil la carreteó, pesado como mil escamas oxidadas. La cola tocó el piso y sacó algunas chispas. Crujió. Levantó vuelo; un vuelo muy, pero muy ruidoso. Todos sus acompañantes ayudaron para el despegue. Y a diferencia de él, antes pasaron a despedirse de nosotros, uno por uno.
Esa madrugada, durmió en el sillón que le preparamos. No se quejó; se levantó de buen humor. Se peinó con los dedos las largas cintas de algas. Se sentó en la piedra, y tomó con ganas su desayuno: una lata de agua oceánica, galletas de anémonas marinas, dulce de cartílago y jugo de tinta de calamar. Su charla era burbujeante y profunda. Nadie dejó de escucharlo. Sobre todo, cuando contó cómo los peces ponen infinitos huevos entre hojas y piedras y con sus colores forman en las profundidades un arco iris de agua.
El mozo lo escuchaba con su luna de plata sostenida en una mano, el soldador de escamas observaba todo con sus gafas levantadas. Mientras hablaba no dejaba de moverse. A su lado suspiraban chicas de cabellos rojizos, aire provocador y rosarios de coral. Se acomodaba la ropa, y de vez en cuando, dejaba caer alguna perlita, una estrella y un caracol. Yo los junté y los coloqué en el baño en un plato de cerámica azul.
Debido a los preparativos de la partida, esa mañana fue muy ruidosa y agitada. Recuerdo que se acercó y acarició mi cabeza, lento y suave. En la seda negra quedaron enganchadas algunas escamas que guardé en una cajita de nácar.
Algunas noches acomodo perlas, estrellas y caracoles. Descubro que nunca están como los dejé la última vez. Ya no le pregunto por qué no se despidió. Llueven escamas. Y no importan los por qué.

Nubes plateadas - I

2009-11-08T19:50:00.001-03:00

Ese no fue un día cualquiera. El viento sopló hojas amarillas y violetas. Junté unas piedritas que cayeron del cielo y me animé. Invité al escamoso a tomar un café. Quería charlar con él. Mirarlo a los ojos sin que mil ojos me miraran a mí. ¿Cómo era volar un miedo? ¿Qué sueños tendría?... Pero me dijo que "no". Entonces pensé que no tenía ganas, o que se asustó.
Qué viento tan triste movió las aguas, cuántas lentejuelas cayeron al fondo del mar.

Lo cierto es que nunca me contó qué le pasó. Aunque ya sabemos que a los escamosos no les gusta exponerse tan de cerca; no les gusta dar explicaciones. Aman echar fuego por sus bocas, mostrar su espalda plateada y decirle palabras al viento. Te envuelven con sus movimientos circulares. Se repliegan. Y desaparecen.

Dicen que esa tarde el Río de la Plata creció tanto que inundó La Boca, los lagos de Palermo, sus fuentes. Y las lágrimas llegaron muy lejos, hasta los brazos del Tigre.

Dragón

2009-11-03T07:02:00.010-03:00

Los sueños de los dragones no son como los otros sueños, un humo que se va.
Son sueños que van tomando forma hasta que se los mira y se los ve de cuerpo entero.

Gustavo Roldán

No identificado

2009-10-26T20:15:00.000-03:00

3 de agosto del 2004. Entrás a la sala de espera del laboratorio. La ropa te cae, floja. Como una sombra, alguien se pierde en el fondo de paredes blancas. El lugar huele a jeringa y a metal; a asepsia y a enfermedad. Hace una semana que te invadió una fiebre áspera, tóxica. Una parte de tu cuerpo está de huelga. No dormís de noche; transpirás. Te invaden pesadillas diurnas de preguntas y ropas sudadas. Perdés otro kilo. Aumentan los antitérmicos, aumentan las pastillas. Nunca tomás las pastillas. Ves cómo se llevan tus líquidos esenciales, cómo juntan tus desechos. Ves cómo corre tu sangre en un tubito. El pinchazo no duele; tu líquido rojo, enfermo, no duele. Lo que verdaderamente duele es la incertidumbre. Duelen los tiempos de espera, duelen los resultados, los bioquímicos, los nuevos estudios, los médicos, las nuevas paciencias. Y vos tenés que hacerte amiga de la fosfatasa y la transaminasa. De los días de nunca más, días de fiebre, pinchazos de fiebre. Cero positivo. Nada de nada. Nada de todo. Un virus nuevo. Sin nombre.
El alma se te cae al piso. Y se te caen los brazos y todas las lágrimas juntas. Y vos tenés que juntarlos a escondidas de los que te aman con la pala enorme del coraje.
Giran días interminables de sangre, sudor y lágrimas. El ritmo de tu sangre marca otro tiempo. El cuerpo, con la sabiduría de su memoria, guardó todas las pieles de las manos que te quieren hasta hacerte doler los huesos. El fuego ahuyenta la oscuridad. Huyen los monstruos de las cavernas, se desintegran en alientos de cenizas. Y tu cuerpo, que te dijo cuánto te ama, finalmente, te dio otra oportunidad.

Otra campana

2009-10-11T11:08:00.012-03:00

al Amor

El encuentro los hace resonar

pasa una tropilla de caballos blancos
corren flechas
aletean manos
una bandada de pájaros golpea el corazón

vientos
relámpagos
soles

contracciones
dilataciones
parto de siglos

el cielo se desarma en mil campánulas
no resiste

al eco de las voces
al peso de los pasos
al latido de la sangre.

Cuando jugamos

2009-10-04T07:26:00.017-03:00

..."El proceso creativo está implícito en la naturaleza humana y, por tanto, la felicidad que significa expresarse y jugar con las fantasías se halla al alcance de todos".

Gianni Rodari

"La función creadora de la imaginación pertenece al hombre común, al científico, al técnico; es tan necesaria para los descubrimientos científicos como para el nacimiento de la obra de arte; es incluso condición necesaria de la vida cotidiana. [...] Las fábulas sirven a la matemática, como la matemática sirve a las fábulas. Sirve a la poesía, a la música, a la utopía, al compromiso político: en definitiva, al hombre en su conjunto y no sólo al fantasioso".

"Creatividad es sinónimo de pensamiento divergente,
o sea, capaz de romper continuamente los esquemas
de la experiencia.

Es creativa una mente que trabaja siempre, siempre dispuesta a hacer preguntas, a descubrir problemas donde los demás encuentran respuestas satisfactorias, que se encuentra a sus anchas en las situaciones fluídas donde otros sólo husmean peligro; capaz de juicios autónomos e independientes (incluso del padre, del profesor y de la sociedad), que rechaza lo codificado, que maneja objetos y conceptos sin dejarse inhibir por los conformismos".

Verdades

2009-10-01T23:00:00.003-03:00

¿Cuál es tu mayor deseo?...
¿Cuál es tu miedo más grande?...

Mi mayor deseo es tirarme de un helicóptero en paracaídas.
Mi miedo más grande es tirarme de un helicóptero en paracaídas.

Gonzalo, 11 años

Mi mayor deseo es manejar una Ferrari.
Mi miedo más grande es que muera mi papá, porque mamá ya murió.

Franco, 12 años

Mi sueño es conocer Japón.
Me da miedo el ropero de noche, me parece que alguien va a aparecer por una de las puertas.

Miri, 9 años

Lo que más me gustaría es llegar a bailar en el Colón; conocer a Paloma Herrera, a Julio Bocca y a Maximiliano Guerra.
Lo que no me gusta es pensar en la muerte, no me quiero morir ni que se mueran las personas que quiero.

Eluney, 11 años

Ciclos

2009-09-21T10:16:00.011-03:00

La rueda gira sin pausa
nada más natural

después de la tristeza
viene la alegría.

M. A.

La vuelta

2009-09-19T14:13:00.002-03:00

Baile social "Gripe A"

Caminan
no dejan de caminar

los detienen paredones
grises
lápidas de pobreza

detrás
una fiesta de guirnaldas de mentira
un tiempo elástico sostiene una sorpresa

caen
del hilo de los ministerios
palabras descoloridas
pájaros ciegos
puños cerrados
manos vacías.

Es hora del baile
bailan los funcionarios
las larvas
virus vestidos de gala
alfombras rojas para las señoras
luto a los pies de los peregrinos.

Es tiempo de juego
juegan con máscaras
se enriedan en la espuma de los medios
brillan serpentinas de desidia
lanzan el papel picado de los números
juntan billetes caídos del cielo del infierno.

Encerrados en uno de los globos
GRITAN

las panzas vacías
las madres sin leche
los perros de la calle
los amores sin amantes

en el otro globo
grita
bajito
el que viaja en colectivo
el que se quedó sin piernas
el que no sabe ir
el que no puede volver.

La verdad explota en gritos
caen al piso mil lentejuelas de corazones ausentes
se esfuman los pozos vacíos
cajitas de Pandora
que se desparraman en el aire
y se multiplican

saltan

saltan
saltan

cada uno toma una esperanza
la guarda
la alimenta
la camina

la piensa

y regresan.

Un regalo especial

2009-09-12T13:26:00.004-03:00

Gaspar

Eclipse de ciclista

2009-09-08T14:45:00.001-03:00

a vos, tío

(25-11-07)

La vida andaba girando
rueda de soles
de relojes rodados y cadenas sueltas.

En giros de segundos
un golpe de mil cachetadas sobre el pavimento
se llevó todos los rayos del sol
y de tus ojos

quebró las agujas del reloj de tu corazón
y de los días.

El llamado de la noche arrancó tu mochila
la llenó de huesos rotos

dejó tu reloj pulsera
tus manos
tus llaves
y unas monedas.

Y nosotros
inmóviles
atravesados por una guadaña
calamos la tierra

tan sólo con nuestras lágrimas.

Todo

2009-09-05T11:15:00.001-03:00

Cuando te amé
junté todos mis pedazos
y por primera vez
fui yo.

El beso

Gustav Klimt
1862-1918

Jugendstil - La Secesión
Simbolismo - La obra de arte "total"

Cuando pedimos un bis

2009-09-01T21:20:00.000-03:00

Felicidad son nueve letras de las mejores palabras
las que están escondidas entre las líneas de un poema
en los colores del cuadro
en la danza que bailaste para mí
en sus vibraciones

la felicidad no se puede guardar en una caja

viaja en tus ojos
en el río de tu sangre
en el cauce en donde anidan las lágrimas
y se llevan el lodo de tus penas
los cantos rodados
la arena

la felicidad viaja en el pétalo de ciruelo que cae
en el grano de polen
en los óvulos
en los espermatozoides
en las partículas de piel
en el tacto de la particular compañía

está escondida en el sonido del palo de agua
en la música que te flota del piso
en las mil veces que escuchaste la "Canción del pinar"
y en las infinitas veces que volverás a hacerlo

la felicidad puede estar en el desierto
dentro de un cactus
en el geranio
en los pétalos lilas que guarda en lo profundo
en el agua de reserva
en la gota de rocío
en su recorrido cuando cae

puede estar en los aromas de Calingasta
en las escaleras de Valparaíso
en los siete lagos de San Martín de los Andes
en la abeja del jardín de tu casa

cuando hay felicidad todo se vuelve un bis

felicidad es amar con todos los soles
con todas las lunas
con los vientos y las lluvias
con los grillos y las luciérnagas de las noches que giran

felicidad es guardarte nueve meses en mi vientre
y parirte
y regalarte el mundo
abrirte al mundo
amamantarte el mundo

a las tres
a las cinco
acunarte en desvelos
leerte
soñarte

felicidad son las luces de los niños
los amigos
las marcas rojas de los libros compartidos
los deseos colgados del árbol
las manos y los regalos

preparar la torta que me pediste
los tres pisos
crema
duraznos

y comerla con ganas

la felicidad es caminar a tu lado

es terminar un trabajo
aunque nos duela dejarlo
que se acaben las esperas
tener la certeza de que algo será para siempre
aunque no vuelva
aunque no se repita

y entregarse a lo incierto

felicidad es caminar por los miedos
y poder vencerlos
es pedir perdón y ser perdonado
es perdonar

y es ser agradecido

felicidad es demostrar al desconfiado
al inescrupuloso
al que lastima
al vil
que todas sus agujas no sirven para nada
que sólo detuvieron su vida
que sólo están pinchando sus propios momentos de felicidad

la felicidad no muere
no quiere morir
descansa en su inquieta felicidad

si se queda dormida
la despabilamos
la abrazamos una vez más.

Mirada de pájaros

2009-08-29T10:44:00.011-03:00

¿Hacia dónde vuelan los pájaros?

Borradores, recortes de prácticas
papeles con arrugas de más de 15 años
que se resignifican con la escritura...

Poesía de los pájaros

2009-08-25T20:45:00.001-03:00

Algo cambió y sé que es para siempre. Puedo tocar el paraíso con los pies. Otra realidad atraviesa la ventana de lo posible. Pasa una bandada alocada de poetas. Miro un pájaro que dibuja una línea hermosa e imperfecta en el cielo. Gira. Sube, baja. Se va lejos, muy lejos. Y regresa.
Sigo su recorrido y veo una guirnalda de palabras que dejó. Me estremezco en su canto. Las palabras cuelgan de mil hojas sostenidas por flores de silencios. Me lastimo con el filo áspero de la corteza y me envuelvo en los bordes tiernos del beso de sus pétalos. Me atraviesan la carne, me calan el corazón. Suelto lágrimas de sangre, lloro pétalos violetas. Perforo la tierra. Con su fuego puedo licuar el acero más duro; incluso, abrir candados sin necesidad de ninguna llave. Fiesta potente de raíces, brotes de sueños que se desprenden del árbol. Gotas. Burbujas de mil mundos posibles.
Las palabras del poema caen en coma de lunas y estrellas, y se levantan en narcisos y ríen en soles. Se desbordan. Cuando llega, el desastre es inevitable. Oigo el murmullo de letras negras. Las olas acercan gritos de caracoles. Los maremotos mueven peces, sirenas y levantan tesoros profundos. Vienen de lejos, de un puñado de islas del Pacífico; cruzan Italia y no pueden parar los ríos de sangre del volcán. Nadan lagos, mares y océanos. Largas travesías hechas en Canadá que bajan en vendavales por las escaleras de Valparaíso.
Un grano de arena queda en mi ojo. Miro por la misma ventana y hay tormenta en el desierto. Tengo sed. Tengo calor. Tengo noche y me invade el frío. Me cubro con una letra mayúscula. Despierto. Floto en una alfombra multicolor. Sobrevuelo el oasis en donde caí. Acerco la lámpara de las mil y una noche de desvelos para ver mejor. Recorro la avenida más larga. El viento gira su camino. Tomo una instantánea, y en los segundos que dura el click, el momento que registré ya cambió.
Las nubes cubren las cortinas. El humo de la ciudad hace caer lluvias negras. Cae una gota. Cae otra. Miles de gotas caen y se unen y forman una barrita de tinta. La froto sobre la caja, preparo mi pintura. Las manchas se escapan de las manos, se desparraman sobre el papel. Dejan el dibujo de un pájaro. El pájaro agita sus alas. Mira un punto y sale volando. Veo que gira. Sube, baja. Se va lejos.
Las escucho llegar. Dos plumas entran. Otra hoja se abre.

Miradas de niño

2009-08-21T19:59:00.007-03:00

Mujer llorando - 1937

Pablo Picasso

¿Qué le pasó a esa señora?
Tiene ojos peludos
y manos de piedra.

Nacho.

Es una señora que se está preparando para ir a una fiesta
cuando se miró al espejo se vio tan fea
que se puso a llorar.

Camila.

Es una mujer
con sombrero
con flor
con una mano grande
con un pañuelo grande
como un papel arrugado...
¡son lágrimas!

Está triste.

Lucía.

Voces reales
miradas de niños de 7 y 8 años.

Todos los Pablos...un Pablo

2009-08-17T15:17:00.009-03:00

breve selección de Pablos

La mona y su cría - Cerámica, dos coches de juguete, metal y yeso.

Violín - Papiers collés y carboncillo sobre papel

Juglar de la forma - Bañista con balón, lápiz y tinta china sobre papel.
Bañista (Metamorfosis II),
bronce y yeso

Tres mujeres de pie - papel recortado y plegado

Jarrón grande - Flautista y bailarín
Barro rojo, pieza torneada,
decoración con incisiones.

Figura - Proyecto para el monumento a Apollinaire, alambre y chapa

El guitarrón - el cuadro como objeto
collage

El sueño, óleo sobre lienzo

Abrazo en la calle, pastel

Toreros y toro a la expectativa

Algunos de los 45 estudios para el Guernica - 4 versiones de las 7, antes de llegar a la versión definitiva

Picasso con dedos de pan
fotografía de Robert Doisneau

"Yo no busco, encuentro."

"Si hay algo que robar, lo robo."

Pablo Picasso

1881/1973

Ventanas a Juanito Laguna

2009-08-14T16:10:00.012-03:00

Guardás el corazón en una lata
los gusanos de frutas viejas te ponen alas
sobrevolás las basuras
girás sobre trompos de barro

te vas
en el hilo de felicidad de un barrilete.

"Juanito Laguna [...] es un símbolo que yo agito para sacudir la conciencia de la gente. Porque yo puedo salvar a una persona, puedo salvar a dos personas, puedo salvar a diez, pero no puedo salvar a todo el resto, y a mí me interesa que todo el resto se salve. [...] Juanito Laguna no pide limosna, reclama justicia ; en consecuencia pone a la gente ante esa disyuntiva; los cretinos compadecerán y harán beneficencia con los Juanitos Laguna; los hombres y mujeres de bien, les harán justicia".

Antonio Berni
Escritos y papeles privados

Ventanas a mi jardín

2009-08-12T18:09:00.004-03:00

Sentidos

2009-08-09T11:25:00.000-03:00

El día del eclipse, él y ella
unieron ojos de luna, manos de sol, guirnaldas de pájaros, bandadas de estrellas, vuelo de dragones, mezclaron duraznos y frutillas con crema, cobertura de chocolate y relleno de dulce de leche,
vino blanco, vino tinto, agua de lago, toda la bravura del mar, de las tormentas, de los rayos, de voces de sirenas y tesoros de perlas, oscuridad de los bosques, frutos de pino, música del viento.

Los suspiros movieron cortinas de seda
orquestaron caricias
danzaron el vaivén dulce de los opuestos.

Caminaron sobre ellos todos los relieves. Subieron las escaleras de la entrega; tocaron el todo. Aroma de fresias. Magnolias abiertas. Lluvia. Olor de su lluvia.

El arco dibujado en el aire se extendió sobre el mar
nadaron las aguas tranquilas del abrazo
las ondas circulares de los besos
abandonaron los cuerpos mojados en la luna flotante.

La luna
lentamente
los bajó.

Entonces, él salió de ella. Ella, de él. Y fueron uno.

Asociados

2009-08-03T18:30:00.003-03:00

Un hombre sentado en una sala de espera. Quiere decirle algo gracioso a la chica que está sentada a su lado. Cuando lo hace, empieza a estornudar sin parar. Saca el pañuelo del bolsillo y ve que no es el suyo: es el de su novia. Con disimulo intenta guardarlo, pero el pañuelo de flores bordadas, se despliega y se hace cada vez más grande. Luego de un rato, logra doblarlo y guardarlo a presión en su portafolio.

Toma una revista. Las páginas están en blanco. Finge leer para comentarle algo a la misma chica. La mira y ella suelta una carcajada. En medio de una risotada, ella le quita los anteojos y le dice que le gustan. Le pregunta si no se los regala: el marco rosa le fascina. Él, contesta afirmativamente.

El hombre se cruza de piernas y se baja el ruedo del pantalón: las medias turquesas no le combinan con los zapatos rojos. Se agacha para dejar la revista en la mesa baja y se le cae un aro. El aro de argolla cae en el bolso de una mujer que está enfrente de él. La señora tiene un grano con pelos. La conoce de algún lugar. Lo mira fijo, le guiña un ojo y le dice bajito: ¿me los devolvés?... También, responde que sí.

Se levanta para ir al baño. La puerta está cerrada con llave. Vuelve. Busca entre los muebles para ver si está escondida. No la encuentra y espera. Pregunta a los demás si no es raro que no haya música ni recepcionista. Pero nadie contesta. Milagrosamente, la puerta del baño se abre sola. Entra, pero no hay agua ni papel. Tampoco inodoro, ni espejo.

Vuelve a la sala. A sus espaldas escucha movimientos. Rápidamente se sienta en su silla. Mira hacia el otro costado. Tiene a un niño y a una nena sentados. Quietos. Parecen serios, concentrados; leen un libro de poemas. Cuando el chico siente sus ojos sobre él, levanta la vista y en lugar de sacarle la lengua, le sonríe.

Ahora tiene sed. Camina directo al expendedor de agua y cuando gira la manijita, se queda con aquella en la mano. Desesperado, busca cómo juntar el líquido. Mientras la señora de la verruga le presta el sombrero, los chicos le alcanzan un chupetín y con el palito tapan la salida. Solucionado el tema, cada uno vuelve a su lugar.

Pasan unos minutos. Cuando el hombre quiere levantarse de la silla, no puede. En la silla hay un chicle y no se desprende de su ropa. Tironea y se estira aún más. El chicle, que parecía una insignificante bolita, tiene fuerza y no lo quiere soltar. Escucha las risas. El niño mastica el chicle que lo tiene atrapado y sopla, sopla sin parar. Ahora lo ha convertido a él en globo. Los chicos insisten en que quieren ir a jugar a la plaza. Esta vez, también responde que sí. Entonces la nena le hace un nudito, le ata un hilo en el culo y se lo lleva flotando.

La señora de la verruga toma su bolso y su escoba y sale detrás de ellos. La chica de los anteojos corre para alcanzarlos. El médico abre la puerta y encuentra la sala vacía. Llora. Se saca el guardapolvo y lo tira por la ventana. Apaga todas las luces y se va.

El color del silencio

2009-07-27T21:35:00.005-03:00

En la hoja blanca que me eligió
en el murmullo de letras negras

leo el grito pintado de lo que no pude decir.

Inútil

2009-07-24T14:03:00.010-03:00

al sueño que me quita el sueño...

El compás ingresa al escenario
y baila su vals preferido
quiere encerrar el universo en un único círculo
y resulta que es imposible.

Con una escuadra diseño una caja
voy a guardar todo en su interior
colocarle una tapa
sellarla
ponerla bien lejos
y descansar
aunque sólo sea por un momento.
Pero los puntos de las rectas (siempre ordenados)
están en rebelión.

Traigo una goma gigante
e intento borrarte
barrerte de mi memoria
desaparecerte de mis sueños.
Y no puedo.

Pruebo con el corrector
quiero modificar lo que escribí
y lo que dibujé.
Compruebo que funciona sobre el papel
y no sobre el corazón.

Intento con la plasticola
con la tijera y el cartón
arreglo las partes rotas
las uno
y cuando termino
no puedo armar el rompecabezas mayor.

Todo es en vano.
Todo es imposible.

Nada puede con las certezas y los delirios del destino.

Joan Miró y su universo

Palabras condenadas como lilas en la tormenta

2009-07-21T22:52:00.009-03:00

Nada faltaba para que aquello sucediera esa misma noche. A mí me habían mandado afuera para llevarles yerba a los muchachos, mientras las mujeres en la cocina terminaban de amasar pan. Ya era un clásico que se reunieran a cenar después de una salida a campo traviesa, en las afueras de Angaco. Siempre se reunían los mismos cuatro; salvo esa vez. Quique era el artista, el junta chatarra, él armaba los areneros y los ponía a punto con todos los chiches. Sin que nadie se lo pidiera, se ponía en padre y cada vez que me veía me agarraba fuerte del brazo y me repetía lo mismo: pibe, cuando no hay plata hay que agudizar el ingenio. También estaba Víctor, el tornero, para quien las cosas debían calzar a la perfección, como anillo al dedo; Ladislao, que preparaba los asados, y Antonio, que se escapaba unos días del trajín de Buenos Aires.

Esa noche era noche estrellada y soplaba el Zonda. Ladislao había iniciado el ritual de los leños. Vi el chivito abierto a la mitad. La tierra abierta por la sequía. Por detrás, se oía el murmullo del agua que empezaba a correr por el canal. Algo distinto flotaba en el ambiente. Miré la ronda. Alrededor del fuego vi una cara nueva que hablaba de modo extraño. Sin parar. Con voz áspera y mirada perdida anunciaba que en ciertas noches se escuchaban allí voces de máquinas, truenos de martillos, estampidos de cañones y alaridos de soldados. Daba pequeños saltitos mientras hablaba. Algunos lo miraban con indiferencia y otros se reían. Antonio me codeó en busca de complicidad, burlando a ese vagabundo que parecía no tener necesidad de pedir, sino de dar. En voz baja me dijo algo que no entendí, pero yo le contesté igual "entiendo, entiendo...no es exactamente una enfermedad, pero es una cosa rarísima". A mí me atrapaba su voz, no me daba risa como a ellos. Tal vez porque era un adolescente y me parecía que siempre caminaba por el puente de las vacilaciones. Y también sus ojos me retenían en el lugar con la fuerza de un imán. Fue de repente, como una profecía, casi en un grito, que dijo para todos:
- Hay palabras con manos; apenas escritas me buscan el corazón. Aparecen en noches como la de hoy, dibujadas en las lenguas de fuego.

Lo dijo con su voz pastosa, frotándose el pecho. Miré obligado hacia abajo. Como si quisiera aspirarme, una fuerza subterránea me chupaba desde los pies. Mis alpargatas se clavaron en los surcos de la tierra. Del susto, me senté bajo la parra. El gato paseaba ronroneando sobre mis rodillas flexionadas. Yo permanecí ahí cebando mate. Mientras, el chatarrero escribía con lápiz, en unos papeles de envolver, a la luz de la lámpara.
A la hora de ese anuncio, seguíamos todos reunidos alrededor del asador. Entonces, escuché que las ramas de los árboles crujieron con un sonido lastimero a los oídos. Las piedras del jardín eran más blancas y lisas de lo habitual y tenían la mirada vuelta hacia el cielo. El aire se volvió pesado. El viento Zonda avivó las brasas; el fuego se hizo más intenso. Fue cuando vi escrita esa palabra. En ese mismo momento, el vagabundo clavó los ojos en mí y sin dudar, me dijo:
-Mírela bien. Ya no la verá nunca más.

Me preguntaron muchas veces sobre lo ocurrido esa noche. Lo intenté, y fue en vano. Nunca pude pronunciar esa palabra. Solamente me sucedió una vez. Fue hace trescientos años.

Alejandra Pizarnik - John Berger - Jorge L.Borges - Kazuo Ishiguro-
Haruki Murakami - Abelardo Castillo - Gianni Rodari -
Roberto Fontanarrosa

Sí y No

2009-07-18T10:40:00.004-03:00

Entre todos los No y los Sí

gira la vida

y la poesía.

El círculo del "No me gusta"

2009-07-15T11:53:00.001-03:00

O

No me gusta la bronca
me da bronca la queja
de todo lo que no me gusta

I

No me gusta...
el pan que no cruje
el grano de pimienta del salamín en mi boca
el tostado que nunca llega
o el que llega quemado
la gaseosa sin gas
los cumpleaños sin globos

que el último fósforo de la caja no encienda
que la última pincelada arruine mi trabajo
que no encuentre el borrador que me gustaba tanto

No me gustan...
los días sin luz
las miradas sin color
el olor a ventanas con rejas y a puertas con candado
las bicicletas atadas a los postes
los pájaros caídos

No me gustan...
las palabras que no canto
los nudos en las lanas
el silencio del cobarde
los ojos que sólo lloran sus lágrimas
los miedos sin padre

No me gusta...
salir del texto
y no poder entrar descalza
perder el color del poema
perder el sueño
pisar la baldosa floja del olvido

No me gusta...
la lluvia ácida que nos seca
el ácido de las palabras
la piel lastimada
los huesos carcomidos
el veneno de las relaciones contaminadas

II

No me gusta...
el jardinero que no cuida sus semillas
la tierra seca
los bosques talados
las hormigas llevándose mi planta preferida
las flores marchitas de los cementerios
el requiem de sus voces

No me gustan...
las migas en la sábana
el corazón como un puño cerrado
la piedrita en el zapato
las huellas en la arena del reloj
los hombres sin abrazos
los niños sin pan y sin cama

que revises tantas veces tu bolso de viaje
que pierdas el último barco de papel.

Delicias de un día

2009-07-08T22:24:00.013-03:00

Subida por dentro

2009-07-06T15:01:00.007-03:00

"Ciuda Lagui" - Xul Solar

Los dibujos de nuestras lágrimas pintan la ciudad
tres tulipanes naranjas llaman al sol
el viento se lleva el humo
el cielo baja al mar
la tierra bebe su lluvia
nos tapiza de todos los verdes.

Los que despiertan felices
suben a las terrazas
suben mil escaleras
suben mis escaleras
suben
se les derriten las palmas con el sol.

Una varita de mago baja del cielo
y enciende una estrella
salen a caminar
sin destino
tocan sus corazones
tocan mi corazón
se tocan
revisan los bolsillos:
chupetines de aire
escaleras desplegables
caramelos de sol
abrazos de viento
besos de lluvia
fósforos de pasión.

Tiempo global

2009-07-02T19:35:00.001-03:00

Tres lágrimas

Y mi corazón se nubló.

Pobreza en el mundo

2009-06-28T12:16:00.002-03:00

El ojo abierto que no ve

Una lenteja en un plato blanco

El lunar enfermo que opaca la luz de la mejor luna.

Zoom

2009-06-24T19:07:00.007-03:00

Apagó el despertador a las seis y cuarto. De memoria, hizo el recorrido hasta el baño. Salió arrastrando los pies y con la cara un poco mojada. Cuando se asomó a la puertita de seguridad de la escalera, se encontró con una tranquera. La abrió. Apoyó el pie derecho en el primer escalón. Lo notó rugoso, alto; flotante, como una hamaca. Perdió el equilibrio, y se tomó del pasamanos. La baranda era flexible y suave, como el tallo de una enredadera. Descendió cada tronco envuelto en aromas y mareos de arrayanes, alerces, bosques de pinos y tierra húmeda. Las hojas se le pegaban a la piel. Escuchó el llamado del toc-toc de un pájaro carpintero, y un grito de bandurrias terminó de despertarlo. Al llegar al último escalón, una liebre se escondió por detrás. Pegó un salto y llegó al comedor. La alfombra había cambiado sus lanas rojas y verdes por matas de oxalis, amancays, lupinos y retamas. Los sillones eran arena fina; la araña, cinco soles. El cielorraso reflejaba un cielo profundo y sin nubes.
Se sentó en un muelle. Desayunó con centenares de niños, adolescentes y adultos, quienes se marcharon y caminaron hacia distintas montañas por senderos en tirabuzón. Los más viejos tomaban mate en lo alto de las araucarias. De a ratos, jugaban al ajedrez. Una bicicleta roja dormía apoyada en un pino; sin despertarla, subió. Un zorro puso su cola en flecha para señalarle el camino. Bordeó el camino de ripio acompañado por la danza de un abejorro; zigzagueando, llegó a las cabañas. Subió diecisiete escalones hasta el deck, y contempló largo rato el Chapelco. Se sintió inmensamente más fuerte.
Dejó sus ropas -una a una- en las astas de un huemul. Abrió la puerta, y con la punta del pie tocó el agua. Estaba increíblemente tibia. Con su ondulación despertó a los habitantes del lugar. Lo saludó una trucha arco iris; otra aleta se asomó y le tiró una hilera de perlas. Quiso tocarlas, mientras veía cómo se hundían. Entonces, se sumergió en sus aguas. Nadó siete lagos. Sin parar. Se renovó la piel y se limpió el alma.
Cuando llegó a la otra orilla, se sentó sobre una piedra. Se vistió. Se puso los zapatos. Miró. Miró todo. Y vio qué chiquita era su casa.

Crónica de un lápiz negro

2009-06-12T19:32:00.005-03:00

Tengo siete años y estoy en un pupitre de madera. Sobre el cuaderno de hojas rayadas, con la tinta oscura de las letras se formó una acuarela de sal. La señorita Norma me reta, me reta mal. ¡Qué mala que es! Arruinó mi dibujo hecho en lápiz: "trabajo sin terminar", "falta pintar". Yo le explico y le vuelvo a explicar de buena manera que es así, en blanco y negro... pero no; no me quiere escuchar.

Han pasado tantos años, pero ¿cómo olvidarla? No es cierto que los chicos no entienden, que no se dan cuenta. A partir de ese momento, recuerdo que yo descubrí varias cosas: tendría problemas con la "autoridad", sabía lo que me gustaba, me las ingeniaría para hacer lo que me gustaba y además, sabía lo que se sentía si me quitaban un poco de libertad. La maestra no escribió más notas sobre los dibujos, directamente llamaron a mamá. Mamá, con su diplomacia oriental, apagó el fuego encendido en los directivos y en la maestra, y puso compuertas al dique para contener mi llanto.
De ahí en más, tal vez para que usara más color en los trabajos, comenzaron a regalarme para cada fiesta y oportunidad que se presentara: lápices de colores en cajas de cartón o metal, acuarelas y pigmentos en pomitos. Yo los usaba con placer si lo que quería era usar color en un trabajo. En un block aparte, hacía dibujos en lápiz negro y los esfumaba con el dedo o con un pedacito de algodón.
Tanto insistieron con el color, que a los diez años de aquel episodio, empecé a estudiar óleo. Algo denso y espeso; sentía que me quedaba trabada en cada pincelada: montones de trabajos buenos que a mí no me gustaban. Pero como todo lo que es auténtico en algún momento aparece, luego de unos años, descubrí la aguada japonesa, con sus sutiles gamas de grises, negros intensos, y la presencia del blanco en sus vacíos. El trazo fugaz y sugerente; esa sí que era yo. Y entonces, volví a recordar a la señorita Norma.

Cuántos engaños y paradojas rodean a una educación verdadera. Cuántas teorías y cotillones distraen de la esencia. Leo en el diario: "La mala educación genera pobreza"... ¿Es cierto ésto? Y mientras en todo el mundo caen bolsas de comercio, en la puerta de un comercio encuentro a un niño que no tiene siquiera una bolsa caída. Lo observo un rato. Veo que deja su aliento en el vidrio y escribe algo. Juega. Camina casi a la par mía y después, toma un palito y hace un dibujo en la tierra de la plaza. Se saca un moco, lo amasa y hace una bolita. Y pienso que ayer nomás, tuve una reunión con directivos de escuela privada, de clase media, que toman cursos y hacen viajes y descubrí a través de un juego cuánto tiempo hacía que no pintaban, que sólo escribían discursos para los actos formales, que hacía tanto que no jugaban con un pedacito de plastilina. Y me pregunto, ¿quién de todos es más pobre?...

La seño Norma no era mala; a ella también le habían enseñado mal.

Si pudiera, juntaría el dinero que invirtieron mis padres en educación más el mío para completarla. Pondría todo en una caja (no de ahorro), la batiría y repartiría todo entre los que fueron mis educadores de verdad. Aunque, seguro que ellos me dirían: no, dáselo a alguien que lo necesite más, para mí enseñar es una acto de generosidad.

Y ahora ya no tengo siete años; estoy con chicos de siete años. Algunos días me emociono, como cuando Julia eligió un libro en el recreo y compartió conmigo la fascinación de descubrir las pinceladas de los lirios de Monet, de sus nenúfares, de sus glicinas. Entonces, yo le conté que justo eran las flores que a mí me gustaban. Al día siguiente, me llamó y me dijo: "mirá lo que te traje, semillas de glicina y del color que te gustan a vos". Y me digo que sí, que este es un acto de amor.

Veo un círculo que se cerró, y que sigue en espiral. Estoy frente a otro cuaderno de hojas rayadas, ahora mis acuarelas son de agua dulce. Y al fin puedo escribir las palabras que se habían borroneado aquel día.

Cuando las grullas descansan

2009-06-08T16:15:00.004-03:00

Es durante la noche que los amantes se encuentran y las grullas descansan. Es una noche mágica; un tiempo sin horas. Yo sé que pintaré acuarelas de sal en nuestros cuerpos; te pintaré acuarelas de leche y miel. Nos visitarán entonces vientos rojos. De nuestros ojos caerán violetas y narcisos. Podrás recorrerme lugar a lugar, y tus manos se llenarán de fresias y de jazmines. Aún así, sin ninguna luz, yo podré ver los colores. Y cuando esto suceda ya no habrá más mapas mudos.

Jugadas

2009-05-31T22:59:00.006-03:00

Hojas de tules de infancia
guirnaldas verdes en el cielo
chupetines de aire para los pulmones
municiones para una sopa de juguete.

Hojas de telón para la luna
abanicos del viento
sábanas de las ramas
abrazaderas de pimpollos.
Piletones de mil gotas de rocío
cuenco de lágrimas rojas
alero para un pulgón.

Desfile de variedades
hojas desvestidas
mapa de nervaduras
pulso de la vida.

Puentes
bancos
manos
calles de miedo
huídas inocentes
autopistas
una fila enorme de hormigas.

Soles caídos en el suelo de otoño
sellos sierra
sellos lóbulo
sellos de estampas de herbarios adorados
sobres de fantasía
cartas.

Espadas y corazones sobre la tierra
barajados en cada semilla
tierra
humus
muertos.
Láminas de paraíso
para los caracoles
banquete terrenal
esencia de mil grullas.

Indelebles

2009-05-28T20:20:00.005-03:00

Tomó aquella imagen y un pincel, y se abrió el pecho. Vio cómo su corazón caía al piso y se escapaba en una larga travesía. Avanzó dando tumbos. Dejó huellas de tinta roja. Las siguió. Hasta Avenida Rivadavia, y luego se perdió en la ciudad. El corazón dio muchas vueltas; anduvo por callejones sin salida. Cruzó puentes y mares. Llegó hasta Arles. Allí bebió el sol hasta quedarse seco. Y la sangre de las estrellas le devolvió su pulso.
Emprendió el viaje de vuelta. Lo envolvieron en papel de seda y lo mandaron por encomienda. Tan lleno estaba de nubes, girasoles, notas, vientos y estrellas, que fue muy difícil colocarlo otra vez en el mismo lugar. Un girasol se le había quedado atravesado en la garganta. Miró su pecho: una hermosa sutura se dibujaba sobre la piel.
Pero tanto había crecido su corazón, que casi no podía ver sus piernas, ni los pies. Entonces, se sentó. Tomó una lapicera. Se puso a escribir. Otra gota roja se desparramó en el papel.

Noche estrellada

2009-05-22T21:48:00.008-03:00

Sueña
con el corazón abierto.
Amanecen soles nocturnos.

La noche estrellada - Vincent Van Gogh

"Yo confieso no saber por qué será, pero siempre
la vista de las estrellas me hace soñar".
V.Van Gogh

Girasol

2009-05-20T15:18:00.008-03:00

Girasol.
Palabra música
palabra pincel.
Corazón abierto de Van Gogh
en una noche estrellada.

Fragmento de "Girasoles" - Vincent Van Gogh

Comienza a pintar la serie de Girasoles de Arles para decorar la casa taller ante la llegada de su amigo Paul Gauguin. Junto a él piensa su proyecto de una comunidad cooperativa de artistas.

A su hermano Theo le dice:
"Para alcanzar ese elevado tono de amarillo a que he llegado este verano,
me he tenido que partir el pecho".

Paraíso

2009-05-16T22:34:00.005-03:00

al amigo que camina a mi lado,

al maestro que puede ver las muchas Keikos que aún no soy.

Estás sentado en el banco del otro día y te mirás los pies. Unas frutas malditas se pegaron a la suela de tus zapatos. Los raspás sobre las baldosas amarillas y maldecís al cielo que las tiró. Te responde. Entonces, el poste de luz de la vereda de enfrente saca unas chispas; te tira unos cables y entrás a la carpa de un circo. Los pájaros hacen piruetas y caen en la cama elástica del cielo. Pasa un chico en bicicleta -equilibrista de estrellas- y te deja en la próxima esquina azul. Caminás un pentagrama como una paloma solitaria que espera en clave de sol. Qué alguien pinte las notas vacías. Juntás dos botellas tiradas en el piso y dirigís una orquesta de hojas verdes.
Dos caños de desagüe te observan como largavistas subterráneos, y miran curiosos a los hombres de una ciudad flotante. Un plumero de diente de león te acaricia y no te lastima. Dulce de campánulas rosas rebalsan de un pote de hojas secas. Un molino sin aspas gira el mundo, y frágiles cortaderas de jardín mueven el aire de tu ciudad. Flotás. En los últimos metros una bolsa lila anudada, una tapita roja y un guante sobre el césped, dan señales de una travesía que no tiene fin. Te sentás. Apoyás las manos sobre las piernas. Bajás la vista y pensás: paraísos en mis pies.

Otra mirada

2009-05-14T14:01:00.008-03:00

Para José, para Vane

Encuentro 9/05

Flotabas en una silla roja.
Una nube del color de tus cabellos
te llevaba en un sueño.
Quise despertarte:
ella estaba a tu lado,
y no te habías dado cuenta.

Sueños en Kyoto

2009-05-11T22:08:00.019-03:00

A través de la niebla de los bosques de Kyoto, el Príncipe blanco encontró su Bella Durmiente. Llevaba puesto un kimono espléndido, con grullas bordadas, ramas de pino y dos lunas plateadas. Un obi -más bello aún- le ajustaba por sobre la cintura y también las telas y entretelas que cubrían su piel por debajo del kimono. Tantas telas eran, que el Príncipe casi cae en la desesperación. No iba preparado. No llevaba katana, sino una flor. La flor se desarmó en mil pétalos. Pronto hubo vuelo de mariposas. Cada una desató un nudo de su vestimenta y un nudo de su corazón.
Todo lo que sucedió después, fue tan hermoso... que ni ellos, ni nadie, se atrevió a contarlo.

"...La pasión no conoce el lenguaje de la razón, ni sus argumentos" - S.M.